End of Time

Passado Imperfeito

2011-10-06T17:07:00.000-07:00

Cigarros jogados fora,

amores queimados em palha,

dores passadas atoa.

Passadas ou mal passadas.

Cruas, nuas ou vestidas.

Nada perdido

a não ser o tempo

e a vontade de querer,

fazer desmoronar

o mundo sobre as mágoas.

Águas amargas e desnutridas

alimentadas com o desgosto.

O esgoto do coração

humano

desejo imperfeito

inquerido

insano

impuro

natimorto.

Cinzeiros cobertos

de brasas acesas.

Um fogo guardado

pra não mais acender.

O dia esperado

pra nunca vir.

O tempo passado

do que não vai ser:

a sua companhia

e a minha.

Insiste em jogar

mais um dado

e aceita a má sorte,

meu caro.

É assim.

Fecha as asas

e tranca a gaiola,

mas o gosto fica

pra refazer os passos,

remoer os sentidos,

reler o resumo:

foi só um rascunho.

Sábado de Chuva

2011-08-19T12:57:00.000-07:00

Guarda a chuva pra mais tarde

e fecha o coração.

Agüenta a tempestade

e não sai da rua.

Onde o vento faz a curva,

não perca os sapatos.

Onde o mundo desafunda

não importam os calos.

Guarda a chuva

e molha os problemas mais tarde.

Segura a onda

e espera uma maior chegar.

Deixa o pior

e aproveita o som do trovão:

não é todo dia que o mundo desaba.

Deságua as dores no rio

e desinfeta os maus amores.

Abriga as mágoas no peito

e resolve tudo numa briga de bar.

Gargalha o afeto desfeito

e vomita o exagero no mar.

Desaba uma conta na mesa

e paga com as dívidas do amor.

Deixa a ressaca sair

e curte o domingo de dor.

Rede Social

2011-07-26T12:49:00.000-07:00

Acordou um dia e a saudade não era mais suficiente pra matar a falta. Cansara daquilo tudo, da distância, do afeto digitado, do gozo sem abraço, do gosto de estrada. Não se arrependeu. Suspirou, incomodada com a cama ocupada, e foi passar o café. Acendeu um cigarro e esperou na cozinha. Nem a companhia da fumaça, nem o som da luz na janela de vidro; nada. Não queria mais.

Quando ele se revirou na cama (agora vazia) desconfiou que tinha tudo passado. Sentiu medo da mágoa que viria e fingiu dormir. Quis tornar pedra o coração, mas era carne de caráter fraco. Respirava pesado quando ela guardou as roupas na mala, tirou a escova de dentes do banheiro e ajeitou os cabelos de qualquer jeito.

Ele sentiu vontade de fugir do inevitável: da despedida que precede a separação. Ela queria saltar o tumulto do adeus. Escreveu um bilhete curto. Ela sabia que ele fingia dormir e ele sabia que ela sabia, mas continuaram a fingir. No final, será que também não tinham fingido que se amavam? Sem um teclado o diálogo era curto. Sem a tela a imagem era turva. Sem a espera da resposta a conversa era burra. Sem o mundo entre eles o desejo era parco.

Chorou quieto, afinal, a expectativa perdida. Abriu as janelas pra deixar o cheiro sair (de cigarro e shampoo de anis). Bebeu o café sem açúcar e jogou fora o bilhete sem ler.

Gaiola de Urubus

2011-05-30T09:28:00.000-07:00

Meu corpo é uma gaiola que me impede de morrer.

Nele me prendo a pervesas traições e tormentas.

São do corpo, meu bem. Meu corpo. São de mim, que não posso partir.

Sai de mim que eu não quero mais. Saio de perto de tudo pra não sentir,

pra não sentirem meu medo, minha pena, meu só. Meus.

Não diz que é raiva do mundo.

Mesmo que seja, quero mentir pra você e dizer que estou bem,

guardar os monstros que tenho.

É raiva de mim, dos meus erros, do arrependimento de merda,

da falta que faz o perdão e o peso que tem a desculpa:

Desculpa se te magoei. Só fiz pra me matar mais um pouco.

Meu corpo é uma gaiola.

E meu espírito é um bicho feio, agourento e com preguiça de nascer.

Tem cheiro de medo, o meu viver. Tem gosto de sangue, seco. Não tem cor.

Sei de cor os seus problemas, mas não penso nos meus, só os bebo.

Não quero saber.

Se te perdi, não me achei, se te acho feia e gorda, não me importo.

Só te importa você e só me importa a mim, mas ainda gosto de ti

mesmo que não me ligue de volta.

Não passo a noite mas, só pra te encher, chamo seu nome.

Se você responde mal humorada e com pena, me magoa.

Se não grita de volta, me emputece e eu praguejo contra o vento.

Como o som dos grilhões: enferrujados e reticentes,

um rangido doente.

Não vou mais embelezar os meus versos com a Lua

nem vou cantar o seu nome nos bares.

Não posso mais beber do gosto da sua língua.

Meu sentimento amargou.

É feio:

Sentir rancor de quem sou e tirar a sua culpa do cartório,

lembrar do faz de conta que inventei pra nós dois

e pensar que fiz tudo por conta própria.

Não suporto a companhia das minhas dores, nem do seu silêncio mordaz.

Meus sentidos são seus, mesmo que não queira guardar.

Os meus versos são seus, mesmo que não queira gostar.

O que resta se afogou no copo e se perdeu na ressaca.

Pago bem por um tiro na testa

Embora Não Queira, Vou

2011-05-10T07:15:00.000-07:00

Fui embora numa Lua cheia,
                   numa nuvem de chuva
                   numa noite de rua

e não te vi

Prendi o fôlego,
engasguei o choro,
e segurei a noite

nas mãos sem calos:
ficaram todos no peito.

Mentira.

Me calo à sorte
pra nunca!
                    mais
                              e a saudade
continuar a estrada

azar
        o seu
                  se não vier
        o meu
                  se não vier

Traz mais um copo e senta,
que eu trago um cigarro em sina
e tomo um trago de pinga
pra me ensinar a deixar pra lá.

Embolo a língua
à espera do trovão que não vem

da sua nem da minha

um estalo e acaba,
um estrondo e se cala
sem barulho nenhum,
sem protesto que seja.

Passou.

O Casamento e O Beijo

2011-04-26T11:38:00.000-07:00

Era o casamento de um conhecido. Próximo o suficiente para que eu fosse convidado pra cerimonia na igreja, mas não para a recepção. Tive que tirar o terno da naftalina, ensaiar o nó da gravata até parecer aceitável e espremer os pés no sapato preto (combinando com o cinto). Nunca gostei de usar terno e muito menos de casamentos, mas mesmo assim tive que ir. Certos compromissos a gente tem que ir.

Enfim. Lá estava eu, vestindo um terno puído e velho, com sapatos mal engraxados e sorriso amarelo. Não conhecia quase ninguém, afora os noivos e provavelmente dava a impressão de ser um vagabundo diante dos paletós bem passados e vestidos longos. Durante aqueles primeiros momentos da noite, enquanto as pessoas circulavam pela porta da igreja se cumprimentando, fiquei meio perdido. Tinha um maço de cigarros no bolso de dentro do meu paletó, mas tive medo de receber olhares desaprovadores, então deixei quieto.

Óbvio que eu não estava com a menor vontade de estar ali e os próprios noivos mal notaram a minha presença. Se não tivesse ido, por outro lado, a minha ausência seria escandalosa, inegável, inadmissível. Fiquei tentando inventar histórias na minha cabeça pra tornar a ocasião mais divertida: imaginei ETs invadindo a Terra no exato momento em que os noivos diriam “sim”, com armas laser, prontos para escravizar a humanidade mesquinha com seus ternos de três botões e nós de gravata windsor.

Chegada a hora todos foram entrando na igreja como um rebanho de ovelhas. Me juntei ao final da fila, apático. Que escolha eu tinha? A obrigação de comparecer me arrastara até ali, então não podia fazer nada a não ser ir até o final daquilo. Me sentei num banco ao fundo, bem atrás de uma pilastra de forma que não era possível ver a cerimônia. O padre subiu no altar e esperou alguns instantes enquanto as pessoas se acomodavam. Um casal de retardatários sentou no mesmo banco que eu, me fazendo sentir ainda mais só.

A cerimonia começou com uma música clássica que já tinha tocado em algum filme. Não sei mais de que filme, mas me lembro de me levantar, cheio de preguiça, pra ver os padrinhos e madrinhas atravessar a nave naquele passo incerto, quase um trote, tentando não parecer nem muito rápidos e nem muito lentos. Depois do quarto ou quinto casal, a igreja caiu em um silêncio reverente enquanto eu segurava um espirro que me fustigava a ponta do nariz. A clássica marcha nupcial pareceu tirar o fôlego de todos os presentes. Olhei pro noivo, empertigado ao lado do padre e dos padrinhos e não consegui deixar de comparar a música a marcha fúnebre.

A noiva fez sua entrada. Diferente do noivo, que me pareceu nervoso, ela estava triunfante. Tinha toda a atenção da igreja sobre si. Consegui ver nos olhos dela que saboreava a inveja de cada um dos bem vestidos do recinto. Andou com elegância e lentidão, as costas eretas, o véu cascateando branco pelas costas, o vestido se arrastando pelo chão. Tinha o cabelo armado, mas não me peçam pra descrever isso. Simplesmente não o sei. Uma verdadeira encheção. Em frente ao altar, o pai da moça a entregou pro noivo, que brilhava com o suor na testa.

Finalmente a platéia teve permissão de se sentar. Sinal de que o padre estava prestes a desabar aquele sermão caprichado sobre a vida, o universo e tudo o mais. Senti o maço de cigarros pesando dentro do meu bolso, quase como se chamasse meu nome. Olhei para os lados e deslizei até o final do banco. Me levantei com suavidade e saí por uma das portas laterais.

O ar da noite bateu contra o meu rosto. Era meados de Junho e fazia aquele frio de céu limpo, sem nuvens. Não reparei na Lua. Talvez já tivesse desaparecido por trás dos prédios. Mas, mesmo que houvesse Lua, aquela era uma noite pras estrelas. Abri o maço e tirei um cigarro. Deixei-o na boca e continuei olhando pro céu enquanto pegava o isqueiro.

Tem uma coisa no céu de inverno que acorda no meu peito uma solidão ferrada. Talvez seja o frio, a distância das estrelas ou ainda a amplitude do céu, que me faz também sentir pequeno e afastado de tudo. Ou talvez seja a própria solidão se agitando dentro de mim, pedindo pra sair. Não sei mesmo.

De qualquer forma, nessas horas, o cigarro me faz companhia. A bem da verdade fumar é uma desculpa pra ficar sozinho e curtir um bocado de solidão. Fiquei lá, olhando as estrelas e deixando a fumaça espiralar para o alto antes de ser levada pelo vento. Me perdi em devaneios mesmo e não lembro sobre o que pensei. Quando dei por mim foi num sobressalto.

- Seu cigarro é diferente... Tem um cheiro gostoso.

De cara me senti um pouco invadido. Era como se alguém entrasse bem no meio dos meus pensamentos sem pedir licença. Quando me virei e vi quem tinha dito aquilo, deixei essa bobeira de lado e decidi que não me importava que ela invadisse a minha vida. Tinha os cabelos negros, compridos e soltos. Os olhos eram igualmente escuros: uma cor de breu. O nariz fino e alongado era adornado com uma argola discreta de prata. O salto não era muito alto e o vestido vermelho, simples, combinava com o batom vinho escuro.

- Ah! É sim...

Eu sempre fui tímido. Especialmente com mulheres. Mais ainda com mulheres atraentes. Pior ainda com mulheres despojadas. Ela andou na minha direção, um sorriso curto na boca de lábios finos e bem desenhados. Não cumprimentou nem se apresentou.

- Qual é esse? Black?

- Não, não. Esse chama MacBeth.

- É de quê? Chocolate?
- Neutro. Quer um? - Tirei o maço e ofereci.

- Não. Não vou fumar um inteiro. Só quero experimentar um pouco.

Ela me estendeu dois dedos, pedindo que eu colocasse o cigarro entre eles e, assim que o fiz, levou-o à boca e tragou, avivando a brasa por um instante. Os olhos se estreitaram e tragou de novo. Me devolveu o cigarro com a marca de batom no filtro.

- É gostoso. Suave, né?

- Só parece suave por causa do gosto, mas é um pouco forte.

- Ah...

Hesitei antes de levar o cigarro à boca. A marca daqueles lábios tava impressa ali, no tubinho de tabaco que eu guardava na mão. Quando um vento soprou e trouxe o perfume dela na minha direção levantei o bendito e saboreei devagar a fumaça quente e espessa. A mulher sorriu do meu prazer evidente. Será que tinha entendido que era o batom dela ali, onde eu punha a boca, que me fazia provar com mais intensidade o tal cigarro?

- Você faz uma cara boa quando fuma.

- Eu relaxo com cigarro.

- Deixa eu experimentar mais um trago.

Passei o cigarro de volta, feliz pela companhia. Tem quem não goste de compartilhar cigarro. Às vezes até concordo com isso, mas nem sempre. Algumas vezes é bom dividir o cigarro, como é bom dividir a cerveja. Pelo menos nesse caso era. Dessa vez ela ficou com o cigarro por um instante breve na boca e me devolveu antes ainda de soprar a fumaça pro vento.

-Deixa eu voltar lá. Prazer, viu? E obrigada pelo cigarro!

-Que isso! De nada. Prazer foi meu...

Terminei de fumar sob um vento bem frio, me xingando por não ter nem perguntado o nome da moça. Joguei a brasa fria na direção da rua e voltei pra dentro da igreja, de volta para o lugar atrás da pilastra.

Destino

2011-04-13T07:52:00.000-07:00

O seguinte conto é o segundo de uma série de narrativas descontínuas. A primeira parte se chama A Batalha do Cavaleiro Branco e foi publicada aqui.

A noite se espalhava para além do horizonte negro, estrelas cintilantes cobrindo o céu sem lua. Do alto da montanha era possível esticar a vista para formas misteriosas, mesmo sob a escuridão. O homem que se sentava diante da fogueira olhava fixamente para o Sul, perdido em algum pensamento ou memória enquanto a dança das chamas faziam sombras estranhas em seu rosto, que lhe conferiam expressões doídas de arrependimento.

O vento incessante parecia gemer, como se fosse o grito de sofrimento dos mortos em um campo de batalha ainda encharcado de sangue. Do outro lado da fogueira, uma sombra encapuzada se protegia do frio e um par de olhos escuros faiscavam com a parca luminosidade. Havia algo naquela figura envolta em mantos que dava a impressão de reverência, como se a própria noite se curvasse à sua presença.

-Por que busca Destino? - A voz não passou de um sussurro que, de alguma forma, atravessou o vento gélido, e soou como o crocitar de um corvo. Um corvo muito velho. O homem, que já havia visto morte e carnificina, enterrara amigos e inimigos e vivido pela proeza do braço da espada, sentiu um frio percorrer-lhe a espinha e sabia que não era por causa do vento.
- Eu busco mudar o destino. - Respondeu o homem, monótono. Voltou o olhar para a figura sombria, as chamas dando aparência endurecida para o rosto.
- É o que todos querem. - Replicou o grasnar de corvo com desprezo e a figura se aproximou da fogueira, revelando, ao contrário da impressão de velhice e decreptidude, um rosto jovem de uma mulher atraente, de longos cabelos negros olhos verdes que nunca piscavam.

- Eu busco tomar as rédeas do meu próprio destino. - Insitiu o homem. A mulher ficou em silêncio por alguns instantes, observando aquele que ousara proferir palavras tão corajosas. Imaginou se ele tinha idéia do significado daquela declaração.

- Qual o seu nome?
- Hutlhor.
- Hulthor apenas? Nenhum título, terra-natal ou família?
- Nenhum que eu reivindique agora. - Respondeu resoluto, sustentando o olhar da mulher. Agora que via o rosto, a voz não parecia mais o grasnar de um corvo, mas um tom macio e ao mesmo tempo rouco. O fogo deu a impressão de que a mulher sorria discretamente com o canto dos lábios, um sorriso indecifrável, secreto, mas quando ela se mexeu para apanhar algo de dentro do manto poído, o jogo de sombras varreu qualquer vislumbre dos lábios.

Hulthor se levantou, como se desafiasse o vento, a fogueira e a própria noite. E dessa vez sua voz trovejou com determinação beligerante, os olhos cinzentos se tornaram o reflexo de uma tempestade.

- Se o destino é rígido e imutável como dizem os sábios da Ordem Branca, que me ensinou e treinou para a cavalaria, então um homem pode lançar-lhe os punhos. - O olhar de Hulthor novamente se voltou para o Sul e a mulher o observava com atenção. - E eu seria capaz de fazer isso. Agarraria o destino pelos cabelos e o golpearia no rosto de pedra até que fendesse. Se o destino não é capaz de se dobrar, então eu o despedaçarei.

A mulher inclinou o tronco para frente, interessada no guerreiro que se levantava para bradar à noite. Sua mão direita saiu de dentro do manto e se estendeu diante do fogo segurando uma pequena bolsa de couro que não era maior do que um punho. E com a voz de donzela, proferiu com solenidade.

- Muito bem, Hulthor, sem títulos, terra natal ou família. Hulthor, que abandonou a Ordem Branca. Hulthor sem destino. Vou lhe revelar os segredos que os sábios cegos não compreendem. Vou lhe contar sobre Destino.

Maço Vazio

2011-04-07T05:51:00.000-07:00

no cinza da manhã

queimo o sono

e espalho as cinzas

deixo a memória no ponto

e de ônibus não me deixo sentar

assentar poeira de cigarro:

acendo outro.

E se o resto do mundo seguiu

em frente, eu me esqueci aqui

naquele dia

em que eu gritei

e você se

foi o pior.

Se depois a marugada não passa

a culpa é sua

da insônia

da sobriedade

que eu me arrependo.

da falta que me faz

do whiskey

da companhia

dos lobos

varridos pra fora de casa

daqueles uivos

dois

o meu e o seu,

lembra?

E se rio

é de amargor

e do seu choro

reviro o lixo

e dou aos cães

que são

meus sentimentos
nada

vazios.

Por ti

alimento-me

de ti, a lembrança

de mim, a sentença

ao meu querer:

um verso reto,

chato

e mal feito

mas não disfarço.

Sonho Trapaceiro

2011-02-22T13:53:00.000-08:00

O cão uiva pra Lua

o brilho se cala.

Corvo olha pro

olho vivo

e ri do brilho

prateado

na rua

lá fora

o coyote sem dono

em pesadelo

acordado

sonha em ser matilha

e dorme

o sono do trapaceiro.

Gato vadio

de humor transgressor

atravessa a escuridão.

Revira o lixo e torce o nariz.

canta a penumbra

fervente

da noite ainda criança

brinca e pula.

Finge que vai.

Sombra

vem e passa.

dança na solidão da

madrugada

errada.

Em feriado

de dia sagrado,

profana.

No céu da Lua

dança obscura

em beleza fria

a moça nua

nos sonhos

a moça nua.

Ano Passado

2011-02-15T10:07:00.000-08:00

disse que nunca mais ia chorar um amigo
disse que nunca mais ia chorar um amor
(perdido)

(perdido)

disse que nunca mais ia dançar
disse que nunca mais ia ao cinema
                                                  (sozinha)
                                                         (sozinha)

disse que nunca mais ia escolher o caminho
disse que nunca mais ia querer o cara
                                                                       (errado)
                                                             (errado)

disse que nunca mais ia puxar briga
disse que nunca mais ia beber natasha
                                                           (no bar)
                                                              (no bar)

disse que nunca mais ia acordar
disse que nunca mais ia se jogar
                                                     (nos braços de um estranho)
                                                    (nos braços de um estranho)

disse que ia ser feliz, que ia fazer a lição de casa, que ia obedecer
promessas pra esse ano
o último
o primeiro

dançou um amor sozinha
puxou briga no cinema
chorou um caminho perdido
bebeu natasha com um estranho
se jogou nos braços de um amigo

Carol

2011-02-09T06:12:00.000-08:00

Acho que foi a primeira vez que perdi o fôlego sem levar um soco no estômago ou cair de costas no chão. Não sei explicar bem o que me roubou o ar. Talvez fossem aqueles olhos verdes ou os cachos dourados. Quem sabe, ainda, alguma outra força invisível e irresistível decretando que aquela menina, e nenhuma outra, ia tirar o meu fôlego.

Aos sete anos, temos idéias bem concretas a respeito das pessoas e de como o mundo funciona. Eu, por exemplo, sabia que o Brasil seria Tetra Campeão naquele ano de 1990, que o rosa era cor só de menina, meu irmão mais novo era um saco e só servia pra bucha de canhão e meu cachorro era um lobisomem disfarçado. Sem contar, é claro, que meninas eram a coisa mais besta do mundo inteiro. Elas eram meio fracotes, não gostavam de brincar de lutinha, preferiam jogar queimada a futebol e tinham medo de bodes e insetos.

Então como aquela menina, que tinha medo dos grilos verdes que eu pegava com a mão, podia me tirar o fôlego daquele jeito? Era uma coisa de doido. Eu sentia um troço no peito que parecia uma pontada e a barriga virava gelo toda vez que lembrava do verde dos olhos dela. Minha boca ficava seca e a garganta fechava toda vez que eu pensava naquele nome que era tão doce. Carol.

Logo o meu dia-a-dia mudou. De manhã, ao invés de assistir Caverna do Dragão e fazer os deveres, ficava lá parado. TV ligada, olhar num infinito perdido e aquele suspiro que até dói em quem vê. Na escola é claro que a falta dos deveres foi notada, bem como aquele olhar de idiota quando os olhos ficam meio caídos, fechados e abertos ao mesmo tempo, olhando pro sonho e pra realidade. Eu não conseguia esconder dos outros a mudança.

Foi aí que começaram a tentar descobrir o que estava acontecendo. A professora perguntava se tinha acontecido alguma coisa em casa e a família perguntava a mesma coisa da escola. E todos ficavam: “Mas Hugo! Você não está bem! Está triste? Brigou com alguém?” Só que era difícil explicar... Como dizer que aquilo não era tristeza? Que todo momento era solitário só porque eu sabia, agora, que a Carol existia e a minha mão estava longe da dela? E mesmo que estivessem bem perto meu coração ia pular do meu peito, atravessar a minha garganta e cair no chão feito um peixe louco.

“Não gente. Eu tô bem.”
“Hugo Morelo... Não enrola!”
“Ah... É que tem uma menina. Acho que tô gostando dela.”

Pronto. Comoção familiar. Todo mundo agora sabia como lidar com a situação, tinha opinião, experiência, caso pra contar. Coisa mais sufocante, medonha! Tinha medo daquela atenção. Só queria ficar lá no meu canto com meus suspiros, mas não deixaram. Queriam me ajudar a resolver a paixonite a meu favor.

“Ela sabe que você namora ela?”
“Mas eu não namoro ela...”
“Você já falou pra ela que gosta... Hugo, porque ficou branco de repente?”
“Ao menos vocês brincam? Conversam?”
“Não... Ela senta do outro lado da sala.”
“Devia ir lá falar com ela então. Chama ela pra conversar.”
“Ele devia era roubar um beijo!”
“Gente! E se comprássemos roupas nova pra ele?”
“Já pensou em impressionar ela? Assim, faz um gol e fala que foi pra ela!”

Mas eu não era bom em futebol. Também não sabia desenhar, nem fazer origami. Eu só era bom em pique-esconde e em inventar histórias. Então resolveram lá que a melhor abordagem era eu dar um chocolate e dizer que gostava dela. E quer saber? Não me pareceu nada mal. Podia mesmo dar certo.

No dia seguinte, a hora da verdade. Me arranjaram um prestígio, pentearam meu cabelo e me deram boa sorte. Na escola tudo ficou estranhamente lento. O plano era chamar ela pra lanchar comigo no recreio, mas fingi que queria brincar e deixei o chocolate escondido no fundo da lancheira. Despenteei os cabelos de tanto correr e gritar e voltei pra sala fingindo me lamentar do intervalo curto e que não deu tempo de comer junto com ela. Durante a aula, me vinha um nó entre a garganta e o peito toda vez que virava a cabeça em direção à Carol. Tinha medo que ela me descobrisse ali, à espreita. Mas jurei, em nome de toda a coragem que pude encontrar, que não ia deixá-la escapar no fim da aula.

Quando o sinal bateu eu achei que meu coração podia ser ouvido lá na China. Enrolei enquanto todos saíam e ela ficou lá arrumando o material, enquanto a sala ia esvaziando e só restava nós dois. Os ouvidos latejavam junto com o peito. Reuni tudo o que tinha em mim e, quando ela virava o rosto para a mochila, deixei lá a barra de prestígio. Na carteira dela. Não falei nada e saí antes que ela pudesse ver o chocolate dando sopa. A alma doendo, sem saber se arrependia ou aliviava.

Em casa não deixaram que eu fugisse. Mal cheguei e perguntaram, ansiosos:

“E aí? Conversou com ela? O que ela disse?”
“Nada...”
“Uai, nada? E o chocolate?”
“Comi.”

Verso de Bêbado

2011-01-08T11:56:00.000-08:00

desisti da cavalaria

daquele beijo na chuva
da viagem pra lua
de acreditar em destino
de revolução comunista
de procurar por Isolda
de escrever poesia

desisto.

Resta o asfalto.

A Batalha do Cavaleiro Branco

2011-01-05T08:27:00.000-08:00

O rumor da batalha é como trovão interminável. É o clamor de mil gritos vitoriosos e derrotados. Som do aço devorando vidas humanas e dos campos encharcados de sangue e vísceras. O chapinhar de pés cobertos de couro e metal pisoteando os mortos e caídos. Alegria, raiva e desespero.

Na vanguarda, o herói. Altivo na pesada armadura de aço branco, o elmo prateado e a capa azul. O esqueleto de madeira de um escudo partido pendia no braço esquerdo, enquanto o braço da espada estava sujo de sangue até o cotovelo, a espada vermelha brilhante. Incólume, avançava como um flagelo nas linhas inimigas, estocando e cortando. Mal se preocupava em aparar os golpes, pois poucas armas eram capazes de trespassar a armadura de um Cavaleiro Branco. Fazia da matança uma arte, tamanha graça dos movimentos da lâmina que quase parecia invisível. Um herói não faz um exército, porém, e as linhas inimigas, embora não pudessem resistir ao valoroso Cavaleiro, eram ferozes e não desistiam. Enquanto o herói matava, os soldados comuns morriam sob as lanças e machados cruéis.

Incansável, Eric, o Branco, procurava alcançar o estandarte inimigo. Se matasse o general sob a bandeira escarlate, restaria pouca coragem nos maliciosos subalternos, que fugiriam ou se renderiam tão logo soasse o clarim da vitória. Mas era um caminho longo e cheio de escudos o que se estendia entre o herói e seu inimigo e o herói, vendo o desespero de seus aliados, gritava para chamar atenção a si. Lançava desafios e insultos o mais alto que pudesse, para atrair sua presa. Eric, da espada prateada, via suas tropas se desfazerem diante do inimigo e, fosse um homem de coragem inferior, teria se rendido ao desespero, pedindo clemência para si mesmo e para seus homens.

Quando se viu a poucos metros do estandarte, lançou a voz em triunfo e os soldados que o acompanhavam pensaram que a maré da batalha havia virado, enquanto os vis homens que se opunham a eles todos pararam de atacar, atordoados. Ao lado da bandeira vermelha, o general inimigo observava a batalha de cima de um garanhão negro. Esperou que Eric ainda avançasse mais alguns passos e apeou para responder ao desafio. Ao redor as lutas cessaram, guerreiros de ambos os lados observando a cena que se desenrolava entre os dois Senhores.

O general inimigo usava uma pesada malha de aço, mas afora isso não carregava qualquer outra proteção, nenhum escudo ou elmo. O rosto descoberto se escondia por trás de uma barba escura, que ressaltava os maxilares tensionados. Os olhos eram cinzentos como uma tempestade e os cabelos revoltos. Podia ser confundido com qualquer guerreiro comum, não fosse a postura imperiosa que adotava e a espada brilhante na mão direita, de cabo de couro negro, guarda curta e a lâmina coberta de escritas antigas e esquecidas. Havia em torno daquela arma uma aura de opressão que poderia ter intimidado homens mais fracos do que Eric.

Os dois se estudaram sem se mover ou falar. Um silêncio recaiu sobre os que assistiam e esses quase se esqueceram do trovejar da batalha ao redor. Muito lentamente e quase relutante Eric removeu o elmo, revelando os cabelos claros e suados, o queixo afinado e bem barbeado e os olhos brilhantes em fúria. Quando falou, sua voz acordou os homens para a situação, tamanha era sua potência.
- Traidor! Covarde! Perjuro! Como ousa levantar forças contra o rei? Como ousa quebrar seus juramentos de fidelidade à casa real e à Ordem?
O general apenas fitou o rival com os olhos tempestuosos e não disse uma palavra sequer. Eric bradou mais uma vez, incontido.
- Como ousa Hulthor? Logo você, a quem chamei de irmão?
Por um momento, todos acreditaram que Hulthor não responderia Eric, fosse
por raiva ou por vergonha. Mas quando sua voz foi ouvida no campo de batalha, estava calma, embora parecesse que o general fizesse grande esforço para manter-se assim.
- Eu esperei por você, Eric. Sabia que viria em direção ao meu estandarte. Sabia que estaria furioso e que nenhum dos meus homens seria capaz de lhe ferir.
- Nenhum de seus homens pode me ferir e nem você, Hulthor. Sou o Cavaleiro Branco, agora. Sou o porta estandarte da Ordem e o próprio grão-mestre me incumbiu da tarefa de matá-lo. Renda-se e disponha de suas armas ou então sofra a minha justa ira.
O general pareceu achar aquelas bravatas divertidas e, por um instante quase sorriu e seus olhos se anuviaram. Mas o instante logo passou e o ar ao redor dos dois comandantes pareceu mais denso.
- Não sou obrigado a responder a nenhum desafio, Eric, o Branco. Mas digo-lhe isto: enquanto a minha lâmina estiver nua, ela ceifará vidas. Mesmo que eu quisesse sua rendição, eu não poderia aceitá-la. A batalha pende para o meu lado e, hoje, nessa tarde de verão, você morrerá pelas mãos daquele que já chamou de irmão.

Eric conteve sua reação diante da previsão temerária e se preparou para a batalha. Havia oferecido a chance de rendição a Hulthor, que já fora um Cavaleiro da Ordem e sua oferta havia sido recusada. Os dois começaram a se circundar, espadas em guarda. Agora, Eric havia largado os restos do escudo partido e segurava sua lâmina com as duas mãos. Quem visse a cena, acharia que era Hulthor o desafiador, porque ele parecia o mais pobre de armamentos, exceto pela espada. Talvez um observador ao longe tenha pensado que um soldado raso havia desafiado um grande comandante, em busca de fama e riqueza.

Hulthor vestia a malha metálica, de anéis de aço entrelaçados, que formavam uma túnica grossa que ia até os joelhos. Não tinha adereços, nem jóias. Enquanto Eric, embora estivesse sujo da batalha, vestia uma rica armadura de placas ajustadas ao seu corpo e enfeitadas com detalhes em ouro.

Era de se esperar que o desafiante atacasse primeiro, mas foi Hulthor que investiu violentamente. Eric mal teve tempo de aparar o golpe e Hulthor já lançava cuteladas poderosas que lascaram a espada do Cavaleiro. Buscando virar o ritmo da luta, Eric procurou contra-atacar, buscando uma brecha na guarda de seu oponente, mas Hulthor foi mais rápido, dessa vez trincando profundamente a espada do Cavaleiro. Os soldados que assistiam, boquiabertos, piscaram os olhos diante da demonstração de força e habilidade e finalmente voltaram a ouvir a ensurdecedora violência que se desenrolava por todo o campo.

Eric mais uma vez tentou contra-atacar Hulthor e mais uma vez foi repelido por sua espada, que estocava e cortava em fúria assustadora. Nenhum dos golpes do general eram fintas ou serviam para desarmar ou abrir a guarda do oponente, mas todos miravam em pontos vitais protegidos pela armadura branca e Eric os aparava e desviava com igual violência. O retinir do aço se tornou rítmico e cada vez mais rápido, mas cada passo que era obrigado recuar, Eric investia e recuperava o terreno. Apesar da agressividade de um, a luta parecia equilibrada.

O impasse durou alguns minutos de luta intensa, nenhum dos dois demonstrando cansaço. Parecia que nenhum dos dois conseguia penetrar a defesa do outro. Até que Hulthor, que estivera mirando no peito, ombros e rosto, procurando trespassar as frestas da armadura, recuou um passo e Eric, com um grito de vitória investiu na abertura da guarda do oponente e Hulthor procurou acertar a guarda do braço de seu oponente, que recuava do golpe. Por três vezes a cena se repetiu e por três vezes Hulthor procurou ferir os braços de Eric, que conseguia se defender. Até que, na quarta vez, Hulthor recuou e avançou com incrível velocidade nos pés e estocou não contra os braços, mas contra os joelhos de Eric, que tinha a espada segura no alto, em meio a um ataque. Outra espada teria resvalado na placa do joelho, mas a lâmina inscrita de Hulthor penetrou com facilidade e fez Eric vacilar e se ajoelhar. O vitorioso encarou seu surpreso oponente, os olhos arregalados, apoiado sobre a perna que ainda estava intacta.

Eric ainda tentou revidar, mas sua espada, trincada e lascada, foi tirada de sua mão com facilidade e caiu no campo ensangüentado. Aqueles que serviam à Ordem, entre soldados comuns e cavaleiros, prenderam a respiração por um instante e ficaram paralisados, enquanto os soldados de Hulthor comemoravam batendo suas armas contra os escudos. A lâmina trespassou o peito do Cavaleiro prostrado sem um segundo de hesitação. Os olhos ainda incrédulos, o rosto traindo a confusão.

Da batalha, poucos derrotados sobreviveram e esses apenas conseguiram fugir porque um dos capitães conseguiu reunir uma última força e resistir enquanto os demais fugiram. O exército de Hulthor não fez prisioneiros nem tomou escravos, lutando até que o último inimigo estivesse morto. Quando algum tentava se render, mandavam que pegasse a espada mais uma vez e lutasse e, quando esses insistiam em não reagir, matavam-nos sem piedade. O próprio Hulthor lançou-se à vanguarda tão logo Eric estava morto e o Cavaleiro Branco foi pisoteado pelos seus inimigos, enquanto aqueles que tentavam proteger seu corpo eram chacinados.

Quando a batalha havia terminado e o exército espoliava os mortos, Hulthor parou no alto de uma pequena colina e observou o morticínio que havia causado. Ouvia o gargalhar de homens rudes. Estava sozinho e o pôr do sol tornava tudo vermelho vivo, os soldados se confundindo com o chão empapado de sangue. Viu um dos homens subir a colina montando, mas não mostrou reação.
- Senhor.
Hulthor não respondeu e o homem apeou e ficou em silêncio ao lado do comandante, segurando as rédeas de seu cavalo. Gritos vindos de onde estava a retaguarda de Eric quando a batalha começara revelaram que os homens descobriram os suprimentos inimigos e já estavam se refestelando em cerveja, vinho e carne seca.
- Alguém deveria ir até lá, antes que acabem com toda a comida
- Senhor?
O outro homem se surpreendera com as palavras de Hulthor. Geralmente tão lacônico, só falava com seus capitães mais confiáveis e apenas para discutir e apresentar táticas de guerra.
- Os suprimentos do inimigo, Guthred. Não podemos desperdiçar tudo como se estivéssemos em uma taverna.
Guthred piscou, mais uma vez surpreso. Hulthor sempre se afastava dos homens após as batalhas e o jovem sargento às vezes ficava por perto, em silêncio. Hulthor, que não queria companhia, raramente falava, mas deixava que o rapaz ficasse ali, desde que não incomodasse ou fizesse barulho.
- Eu... Vou até lá, senhor. Vou... Chamar o capitão Pendar, senhor. Ele pode...
- Você lutou bem hoje, Guthred. Está ferido?
O jovem Guthred achou que não havia entendido muito bem o que o comandante dissera e se confundiu.
- Está ferido, Guthred?
-Não, senhor. Recebi um corte leve que trespassou a minha cota de malha. Fora isso estou bem, senhor.
Os olhos cinzentos que lembravam nuvens de chuva sobre o céu azul perscrutaram o rapaz e viram a espada machada de sangue pendurada no cinto por um tendão preto e velho. Repetiu o cumprimento, o que fez as sobrancelhas de Guthred arquearem para cima.
-Lutou bem, rapaz. Vi você no campo e estava na linha de frente. Seu capitão morreu, não morreu?
- Sim, senhor. O capitão Wulfgar foi morto por um Cavaleiro da Ordem. Tentei chegar até ele para me vingar, mas a maré da batalha o levou para longe.
- Agora você é capitão de sua companhia, rapaz.
E Hulthor se virou, sem dizer uma palavra. Deixando um atônito Guthred na Colina, sozinha com seu orgulho.

Capa e Espada

2011-01-04T16:25:00.000-08:00

Tenho estado inconstante no último mês. A produção de textos tem sido complicada, mal mal tenho conseguido começar ou, quando começo, a coisa sai "torta", meio errada.

Algumas idéias antigas, porém, têm sido bem receptivas a mim ultimamente. O que quer dizer, na verdade, que tenho sentido o papel e o texto mais fáceis de prosseguir nesses casos. A idéia geral é retomar o tema de capa e espada, mas ao invés de repetir o erro de uma história contínua e longa, vou escrever mini contos. Não muito diferentes de "Sétimo Filho Vivo" que eu coloquei aqui no blog em Abril de 2009.

Os mini contos vão ter relação entre si, seja por cenário, por personagens reincidentes ou por trama mesmo. Mas o que eu quero fazer não é uma narrativa retilínea cronologicamente, mas várias narrativas que se ligam, deixando buracos na cronologia e permitindo ao leitor fazer as ligações, imaginar o que acontece entre os textos.

Alguns talvez sejam mais longos do que o que eu costumo postar por aqui. Então talvez seja cansativo colocar tudo de uma vez. Veremos o que acontece, de qualquer forma e como as coisas serão recebidas. O formato de narrativa, descontínua, vai ser interessante de se ler e, ao mesmo tempo, vai me deixar aberto para postar outras coisas quando der na telha e sem correr o risco de furar compromissos que eu mesmo firmo.

Espero que se divirtam.

Invisível

2010-12-18T07:52:00.000-08:00

Sentado, imóvel, via tudo sem ser visto. Ou melhor: era visto, mas não era notado. As pessoas passavam ao redor, frenéticas e ignorantes. Alguns lhe jogavam moedas, numa piedade condicional: pagavam para não ter de olhar os olhos. Parecia cansado, o rosto marcado, a barba longa e suja, os fios brancos na cabeça, dentes faltando e os anos sobre os ombros. Mas não era cansaço. Era algo mais profundo: um terror abjeto de ser esquecido. Se não fosse mais lembrado, continuaria a existir?
Na verdade, só existia por mera formalidade, porque era como se não estivesse realmente lá. Enquanto pensava nisso, virou-se e me fitou com assombro. Era como se ele nunca tivesse visto alguém de terno antes. Não! Era como se nunca tivesse sido visto por alguém de terno antes!
Por um segundo, seus olhos cintilaram, esperançosos. Então paguei a conta do meu café, fui embora e nunca mais pensei sobre ele.

2010-12-14T21:14:00.001-08:00

Quero Que Meu Peito
Se Abra
Se Rasgue
Se Fira
Em Fenda
E Finda Vida
Que Não Pulsa
No Peito
Meu Corpo
Não Cabe
Meu Choro
Não Sabe
Na Mão
Meu Sangue
Enxagüe e Ralo
Bebo Farto
No Gargalo
E Morro

Janelas ao Entardecer

2010-10-02T19:42:00.000-07:00

Fuzileiro sem família
Destrava o rifle e chora;
Menina de fita no cabelo
Espera o namorado e canta.
Noite de lua cheia
Promete curar as dores,
Amores que não passaram.

Sentado, fuma o velho
O outro lado do tabuleiro,
Vazio.
De pé, no ponto do ônibus,
Pai espera a canseira
E o filho resmunga.
A prece reclamona
De um padre chega
Aos anjos alados sem pena alguma.

Ano novo vem
E sem esperar por festa
Se acomoda e não avisa.
O rapaz sente o peito
Despedaçado, bebe, esquece
Sem lembrar que foi feliz.

Felicidade corre de mim
E alcança um choro;
Faz feliz uma criança
E eu deixo de lado
O mau humor.

Pela janela da sala
A moça vê a vida,
Os outros a passar
Mas não escuta
O violeiro em serenata.

Sobram as faltas
Que faz você
Se fartar de choro
Riso, pena, rio
E pensa bem
Do que ta rindo!

Olha o pôr do sol
que lindo!

Da janela da cozinha

Vizinhança

2010-09-21T17:48:00.000-07:00

- Você deve me achar uma idiota.
A pergunta me atordoou pela brusquidão. Eu olhei pra ela com o canto dos olhos e só vi os cabelos pretos meio desgrenhados. Queria ver o rosto pra entender o que aquela frase queria dizer; queria ver os olhos pra tirar algum sentido. Ela havia morado por anos na casa da mãe, ao lado da minha, e nunca nos demos a chance de conversar. Acho que era por causa da diferença de idade, por causa dos filhos e do marido dela e por causa da minha falta de interesse nos vizinhos. Ela pegou o copo de cerveja, mas não bebeu, ficou segurando com a mão esquerda e me estendeu a direita.
- Como assim?
Passei pra ela o cigarro, que ela alojou entre os dedos e levou à boca antes de continuar.
- Por ter me divorciado assim, do nada.
O casamento dela sempre me pareceu estável. Sabe, com aquele olhar casual de vizinho distante, eu achava que os dois se davam bem, os filhos eram felizes. Não eram ricos, mas o sujeito tinha lá seus projetos de vida e tocava eles pra frente. Abriu uma sorveteria que, ouvi dizer, tava dando certo. Às vezes o via brincando com os filhos e, mesmo quando dividia a casa com a sogra, tava sempre sorridente. Era educado e me cumprimentava de manhã cedo, quando ele saía pra comprar pão e eu madrugava pra ir à aula.
- Nada a ver. Isso nem é da minha conta...
Ouvi uma risada fria e cortante e me controlei pra não virar o rosto.
- Isso é da conta de todo mundo. Todo mundo comenta da vida dos outros e a minha é o babado da hora. Vai dizer que não ouviu nada? Nem comentou nada também? Aposto que deu opinião pros outros vizinhos.
- Eu? Eu não. Mal ouço essas coisas, Daniela.
Era verdade. Eu nunca fui de dar papo pros vizinhos. Acho quem por causa da minha idade, ninguém prestava muita atenção a mim também. Ouvia essas notícias quando conversava com a diarista, na hora do almoço, e raramente dava muita atenção. Pedi o cigarro de volta e traguei fundo.
- Ele é um bom sujeito, sabe? É bom pai, me tratava bem. Tinha comprado a casa pra onde a gente se mudou. Ele me ama.
Fiquei em silêncio. A noite ao nosso redor ficou densa e terrível, a fumaça do cigarro parecia um fantasma nos rodando até que uma brisa a levou pro alto até desaparecer. Tomei um gole longo do meu copo e ela se virou pra me olhar. Não ousei fazer o mesmo.
- Não vai me perguntar por que, então, pedi o divórcio?
Ela mesma respondeu à própria pergunta, ainda segurando o copo meio vazio na mão esquerda.
- Vou me casar com outro cara.
Essa eu já tinha ouvido. O que a diarista me contava era que a Daniela tinha pedido o divórcio e se mudado de volta pra casa da mãe. Pouquíssimo tempo depois (talvez uma semana ou duas) estava grávida de outro sujeito. Enchi meu copo de novo e ela voltou a olhar pra madrugada. Estávamos sentados no passeio, uma garrafa de cerveja entre nós.
- Me apaixonei por ele. Quase à primeira vista. Era como se eu não pudesse resistir. Acho que não quero resistir.
Hesitei por um momento, mas achei que a franqueza dela me dava liberdade pra ser franco também e falar o que me vinha à cabeça.
- E os meninos?
Ela ficou calada por um tempo longo. Eu já ia me arrependendo de ter falado quando ela esvaziou o que restava do copo num só gole.
- Os meninos estão bem. Encontram sempre com o pai. Vão continuar sendo filhos dele.
Enchi o copo dela até a metade, depois esvaziei o que restava da cerveja no meu. Então joguei a guimba do cigarro na rua. A brasa fez um arco luminoso e aterrissou quase no passeio oposto. Ficou lá, como se estivesse olhando pra gente. De alguma forma eu achava que a Daniela não fosse capaz de uma conversa íntima. Acho que eu a imaginava sem profundidade, sem palavras, sem motivo. Virei o rosto finalmente e vi que era bonita. Boca pequena, mas lábios bem definidos. O queixo fino estava apoiado sobre os braços cruzados em cima dos joelhos.
- E aí? Qual o nome dele? Desse cara?
Fingi que me importava. Sei lá por que perguntei, mas ela não respondeu. Ficou quieta um longo tempo olhando pro nada. Eu olhei a brasa do cigarro enfraquecer até apagar.
- Você acha que eu vou ser feliz?
Respirei fundo e não respondi. O que me surpreendeu foi o tom da voz dela. Quando perguntam uma coisa dessas, as pessoas estão incertas, com medo do futuro, das próprias escolhas. Querem confirmação de que estão certas. A Daniela fez a pergunta quase como se não quisesse resposta alguma, num timbre suave, casual. Ela não esperava a minha resposta.
- Eu não sei.
Virei o meu copo. Um gato tigrado atravessou a rua correndo e depois parou na esquina. Ela não pareceu notar o gato ou a minha resposta. O bicho saltou numa árvore, depois pra um muro e seguiu seu caminho.
- Eu fiz o que achei certo. Me apaixonei e vou seguir o que sinto. Não me arrependo.
Senti pena do ex-marido e achei que ela era uma idiota completa por largar uma vida inteira por uma coisa tão nova, tão incerta. Ela é uma mulher adulta, tinha filhos, a vida já construída. Naquele momento ela estava usando shorts e uma camiseta apertada. Pensei naquela história toda, no que os vizinhos deviam estar comentando entre si, no que a diarista diria na próxima terça-feira. Não quis imaginar o que os filhos estavam passando ou o que a Daniela tinha dito pra mãe quando bateu à porta de mala e cuia. Nada daquilo era da minha conta, mas, na minha opinião, ela estava cometendo um erro sem igual.
Era tarde e eu tinha que acordar cedo na manhã seguinte, por isso me levantei da calçada, dei boa noite, entrei em casa e fui dormir.

Dragão Invisível

2010-07-20T22:01:00.001-07:00

Guerreiro de espada no cinto e escudo de aço.
Menino de espada de plástico e escudo invisível:
cavalga gravetos e mata dragões!

Picareta é quem diz que dragão não existe.

Vilão é quem diz:
“Deixa disso, menino! Essa princesa só ta dentro da sua cabeça!”

Mentiroso é quem finge que não vê coragem de verdade;
pra acreditar no que todo mundo finge que não existe.
Porque, pra matar dragão invisível e amar princesa que não existe,
Precisa acreditar que é corajoso.
Vigarista é quem nunca brincou de espada e dragão.

2010-07-04T08:21:00.000-07:00

Saudações!

Bom, o último post foi bizarro. Definitivamente não vou mais mostrar aqui minhas reflexões de boteco porque não tem nada a ver mesmo com o que eu quero e gosto de trazer pro blog. Da proxima vez vou deixar esse tipo de coisa de lado.
Falando em postar, estou planejando colocar mais prosa num futuro próximo. Alguns dias atrás tive uma idéia bacana pra escrever uma história longa mas que ao mesmo tempo não me exige comprometimento (que eu já não tenho mesmo).
São uma série de contos curtos que podem ser lidos separadamente e fora de ordem, mas lidos em seqüência formam uma narrativa só. Tenho cá algumas idéias pra começar (algumas linhas já rabiscadas no papel) por isso creio que em breve volto a postar histórias do gênero "capa e espada". A idéia de propor várias histórias curtas e descontinuadas para contar uma só narrativa maior não é nova. Também me passou pela cabeça fazer o mesmo que R.E Howard, de escrever várias histórias fechadas sobre um mesmo personagem sem que haja, de fato, uma continuidade direta entre uma história e outra.
E talvez eu ainda faça isso. Idéias, idéias, idéias e muita preguiça.

Reflexão Sobre Latidos Noturnos

2010-06-30T12:42:00.000-07:00

São os cães, vira-latas, em uníssono desacordo, quem chamam a solidão.

Ao clamar pela Lua, em desespero e paixão, declaram-se irremediavelmente solitários e, ao fazê-lo, tornam impossível qualquer mudança para o contrário. Uivam, gritam, chama e sofrem pelo inalcançável: a Lua. Se rebaixam, ao se considerar de uma estirpe inferior e, portando, fadada a uivar e rastejar pelo objeto de desejo. É o distanciamento, produzido e nutrido pelos próprios cães, que os rebaixa, humilha e faz sofrer para sempre a dor da separação... A perpétua solidão... O vazio, vácuo do espaço sideral que separa cães e Lua.

O que falta aos cães? Será a astúcia para atravessar o espaço negro até a Lua? Ou os meios para realizar tal empreitada? Ou será a coragem e a ousadia?

Àqueles acostumados a uivar, enfurnados em sua tristeza, paralizados pela falta que não é preenchida, é impossível mover na direção da luz, sublime e prateada. A separação e o luto são por demais cômodos; é como se a ascensão fosse uma medonha transformação e a busca por isso fosse a mais dolorosa das provações. Tal é o pavor dos cães diante da possibilidade de alcançar a luz. Um pavor tamanho que só pode ser igualado à dor da distância e da falta da Lua.

A própria Lua, em sua palidez fria, parece não ouvir os uivos em desespero. Age como se fosse incapaz de notar os pulguentos aos seus pés; como se fosse incapaz de se mover de seu lugar no céu. Mas essa é a mais cruel das mentiras já contadas pelas mulheres: a Lua ouve cada ganido desesperado por atenção e pode, a qualquer momento, se aproximar ou se afastar, porém, deliberadamente, não o faz. Se mantém imóvel, distante, mas à vista. Não demonstra nada, mas só pode se regozijar com o sofrimento que causa. Afinal, por que outro motivo permitira o desespero de tão barulhentos carentes? Talvez sinta pena ou orgulho por ter tantos admiradores. Mas não creio. Crer em tal faria da Lua uma vaidosa fútil. Embora haja um toque sombrio de vaidade em sua luz, nada há de fútil na Lua. Há, isso sim, um prazer sinistro na cacofonia de solidões que alimenta a pureza da luz.

E de tudo sabem os cães! Não são idiotas, afinal de contas. Sabendo da triste realidade a que estão confinados, uivam à Lua, em um misto de solidão, sofrimento e clamor por ajuda. E a Lua, fria e prateada, se abstém da devida resposta.

Bar do Valle, 21/Dez/2009

solteiro e só

2010-06-23T22:10:00.001-07:00

Viu o sol nascer
regado a pão e leite,
uma noite mal dormida
e o sono nas cobertas.

Pegou o ônibus na penumbra
não pensou nos filmes
nem nos amores
perdidos e alugados,
nas gavetas desarrumadas
armário desmontado.

O colchão vazio não mente
a distância nem a companhia.
É solidão nos dias frios,
é a garota nos dias tristes
e a falta dos cigarros.
O cinzeiro e as garrafas
vazias num anagrama;
liberdade e sonhos perdidos.

Quem não dorme sonha?
Quem não ama sofre?
Quem não tem fome come?
Sede de cigarro barato
sem isqueiro.
Viu a lua surgir nas nuvens
a apatia de um dia mal vivido
e o sonho?

O tempo passou
e as mulheres levaram
amores e amigos, a alma
e a peça da geladeira quebrada.
Um coração dormente de penas
Galinha assada na páscoa.
Morar com a mãe
Nunca mais.

Cabelo de Noite Passada

2010-06-20T20:29:00.001-07:00

Moça do cabelo feito de noite,
do sorriso feito de doce
do rosto feito de maçã
e do beijo feito de sorte.

Vai pra terra da fantasia
sozinha
e volta perdida,
feliz da vida.

Acorda em paz,
perde o sono
e ganha um sonho.
Sentada
no balanço da vida
contando estrelas
que o céu azul
não mostra -
deixa o embalo
levar o que foi.

Deixa pra trás!
Se o que passou
não volta mais
vale a pena correr?
É apressa, o passo,
não perder o trem.

Perdido sou eu
por gostar de você.
Perdido é o tempo
que passou pra nós.
Perdida a nossa infância,
a sua inocência,
e o meu cata-vento
ficou naquele
banco da igreja.

Você quem gostava
da camisa xadrez;
faz lembrar pipoca
e a festa junina
que eu não te beijei.
Do guaraná quente
que a gente dividiu
e a cerveja gelada
que você não quis.

Deixei os anos,
cresci a barba
e te convidei
pra um cinema.
Você não foi.

Saiu dançando,
mundo afora em claro.
Madrugada gasta
com a luz acesa.
Não vi mais aquela
sua saia amarela,
não encontrei mais
sua mãe, seu pai.
Não lembro
do nome do seu tio,
o chato. Seu primo,
o alto.

Te vi outro dia
dobrando a esquina
e não chamei.

Seu nome ficou mudo
e o meu calou a fundo.
Mudou de rumo
e eu te perdi

de vista.

Rumos

2010-06-09T10:56:00.000-07:00

Tem um bom tempo que não posto por aqui comentários e reflexões minhas. A razão é porque eu acho muito chato; as pessoas não querem saber das minhas mandingas e da minha vida triste (pelo menos enquanto eu não for um best seller, hohoho).

Além do mais, se eu resolvesse postar um parágrafo que fosse mais pessoal, teria de me explicar a respeito da história que eu disse que ia continuar. Por isso, por um tempo, preferi fingir que não tinha acontecido nada, mas a verdade é que não posso ignorar isso pra sempre. Algumas pessoas estavam acompanhando aquela história e eu pisei na bola com isso. Se eu trabalhasse pra alguma pulp fiction eu estaria bem encrencado agora e provavelmente não conseguiria mais publicar.

Por isso gostaria de pedir desculpas a quem esperava pela continuação da história do Cavaleiro. A verdade é que eu não tenho disciplina pra oferecer uma publicação periódica. Enquanto eu não tiver aquela história bastante adiantada, infelizmente, não posso apresentá-la aqui.

O que me leva aos rumos que pretendo dar ao blog. Como perceberam, os últimos posts foram todos de poesias (tirando o último mesmo, Manchester Noir), mas isso não quer dizer que eu vá fazer desse um blog de poesias. A experiência com histórias continuadas me mostrou que eu preciso, pelo menos por um tempo, me concentrar em coisas fechadas, curtas. E é o que vou fazer, pelo menos aqui. Então por um bom tempo ainda, postarei histórias curtas, poesias, enfim, coisas que dá pra ler em uma sentada rápida em frente ao PC.

E se algum dia eu resolver dizer que vou tentar de novo apresentar uma história longa, me envergonhem ao perguntar da história do cavaleiro, que eu vou pensar duas vezes antes de dar prosseguimento.

E obrigado a quem continua a ler as coisas, mesmo depois de tanta enrolação.

Black Manchester (Manchester Noir)

2010-05-16T18:46:00.000-07:00

A fumaça do cigarro cobre minha visão por alguns instantes confusos. Minhas mãos estão ocupadas demais segurando as cervejas, então deixo o cigarro pendurado na boca por enquanto. Isso mesmo amigo. Cervejas. No plural. Não sei por que cargas d'água a gostosa da July resolveu aceitar meu convite justo hoje. No início eu achei que seria um problema, já que hoje é a final do campeonato e o Manchester é o favorito, mas a garota pareceu bem disposta a vir pro pub sujo onde eu assisto os jogos. Bom, não vou mesmo questionar a sorte. July e Manchester.
-Dois 'pints' de cerveja. Um pra mim, outro pra você. - Coloco as cervejas na mesa. Qual o problema das mulheres em sentar no balcão, afinal de contas? Fica mais perto da TV! Tiro o cigarro da boca e me sirvo de um punhado de amendoins.
-Você fuma demais, sabia? Devia parar! Isso faz mal! - Ih, saco! O velho papo do cigarro. Isso me enche o saco. Qualquer um seria uma chaminé ambulante se tivesse o emprego que eu tenho. Detetive particular. Igualzinho ao velho Holmes, meu caro. Se a July não fosse tão gostosa e não tivesse só vinte e dois anos, eu não aguentaria um minuto de reclamação. Por isso eu faço a coisa mais madura pra esse tipo de ocasião: ignorar a falação e prestar atenção no jogo, concordando com a cabeça de vez em quando. Entre um passo mal feito e outro tiro alguns segundos pra olhar o decote dela. Tamanho 44, pela merda de Jesus.
-Ei Will! Tá me escutando? O que acha de ir em uma galeria de artes comigo essa Sexta? Eu tenho um convite sobrando e... Bem, você vai ter que arranjar uma roupa. É de gala.
-Claro docinho. - É um jogo importante. Não posso ficar dando atenção pra July assim. Engraçado, nunca conheci uma mulher que ficasse calada durante um jogo de futebol. Tirando a Cindy, claro, mas ela tem 130 quilos de pura gordura. Ugh.
-Sabe, Will, um dia a gente podia sair pra jantar... Tipo, em um lugar legal. - Odeio quando mulher reclama do pub. Maneio a cabeça de leve. É um jogo tenso e o Manchester teve um primeiro tempo fodido de ruim. É nessa hora que eu me amaldiçôo por ter seguido a carreira de detetive criminalista investigativo. É de se esperar que você tenha bons contato, não é? Acesso a informação privilegiada, esse tipo de coisa. Bom, deixa eu te dizer uma coisa meu chapa: eu acionei cada contato que eu tenho pra descobrir pra descobrir alguma dica sobre o jogo, mas tudo o que eu ouvi foram boatos sobre russos em operações ilegais e misteriosas. E eu lá quero saber de russos? Russos pagam a minha cerveja? Com metade das minhas economias apostadas no Manchester eu não tenho a menor paciência pra russos. Merda.
-Tem um restaurante francês... Abriu recentemente, sabe? Fica perto da galeria... Se você fizesse as reservas hoje acho que a gente consegue lugares pra Sexta... - Metade das minhas economias no brejo e ela quer que eu pague um jantar caro no restaurante de Pierre Pierrot, o maior trapaceiro nas mesas de pôquer ilegal de Londres. O desgraçado me arrancou a outra metade das minhas economias semana passada.
-Claro, docinho! Vou ligar pra lá assim que chegar em casa.- Tento me focar nas coisas boas da July. Seios 44. Doze anos mais nova. Vai ser um bom encontro, se ela não pirar com o restaurante chinês barato que cabe no meu bolso. Quando moleque eu vivia assistindo àqueles filmes noir e tudo o que eu sempre quis foi ser detevive. Loiras enigmáticas surgindo em silhuetas esculturais pela porta de vidro do escritório, investigar o crime organizado, se metar com os figurões de verdade. Desenhos animados incriminados injustamente. Esse tipo de coisa, sabe? Mas a vida real não são os filmes e o que acaba aparecendo de verdade são esposas infiéis, maridos paranóicos, adolescentes em fuga, animais de estimação e uma iguana incriminando o pet shop (não pergunte). E sabe o que é pior? Oito minutos pra acabar o segundo tempo e o Manchester perdendo por dois gols.
-IIirgh! Willie, eu acho que esses amendoins estão velhos! Veja, eu peguei um mofado! - O que diabos ela viu em mim?

Restos

2010-05-02T20:18:00.001-07:00

De resto só me resta
o peço que não
me esqueça.
Que não me veja,
que não me ouça,
que não me salve.

Quem precisa de você?

Outro Dia

2010-03-22T09:09:00.000-07:00

Cruel o destino que a tirou de mim.
Canhestra a faca e o punhal
que imaginei;
te levaram pra longe e eu fiquei
dormindo na sala, esperando.

o dia passar
a lua chegar
a porta bater
a música tocar

Você chegar de repente
pra mudar meu dia,
cansar meu ouvido,
contar da vida
e sair dançando, saltitante.

Salto o tempo
paro o verbo
repito e penso.

As tardes de preguiça quente
te chamam de saudade
e solidão, sua irmã.
Solitário abraço do sol
em mim, sem ti. Em nós, só eu.
Sou eu quem perco o sono;
evoco fantasmas,
assombrações ao pé de sua cama.
Chamo os teus tormentos
e me atormento no seu lugar.
Vivo seus temores
pra que viva sem mim,
pra que viva sem ti,
contigo sem estar.

Espectro da vil tormenta!
Da vida em vida afora,
jogada fora, quebrada
janela do alto andar.
Fechada estava a porta.
Escabrosa falta!
Negação!
Eis o motivo da tua partida:
o meu coração partido.

Fui medo.
De mim e de ti.
Comigo e contigo.
Sem.

Se em ti não te cansas
não me importo.
Vou me casar nos teus braços.
Ó aperto de mim que não há.
Agarro-te mesmo assim.
Não solto os dedos brancos
trêmulos, imóveis, belos.

Tua beleza imoral
me provoca o peito,
suspira.
Tua beleza imortal,
só minha e sozinha.
Só eu vejo a sua

(alma que voa pra cima)
(calma silenciosa e paz)
(se vai sem me deixar)
(se me deixa em tombo)
(eu tombo seu nome)
(em um túmulo sem anjo)
(serei teu guarda, só teu)
(e não deixarei que parta)
(sem que esteja pronta)
(sem que esteja farta de mim)
(sem que eu esteja)

É nossa a valsa fria
diz adeus sem despedir
e continua minha alegria
sempre-viva de enfeite.
Não se vá! Não se vá!
E fica um outro dia.
Toda minha, toda minha.

Enquanto não sai... Mais pausa pra Poesia

2009-12-03T01:24:00.000-08:00

Roda os (dois) Mundos

O vai e vem

nos passos

Sem tropeço e pausa

Eu parto sem

( )

olhar pra trás

e (ti)

viagem de avião

embarque

Ônibus que sai na hora

e o destino a me esperar

sem

( )

dor do parte

Em dias só

De sol e céu

aberto

em cima

um tempo certo

e eu volto e

Venho

e selo a

sua boca em mim

E é tua vez

de ir embora

e vir depois

Que eu vi

Tudo o que fiz

E vim

Pausa pra Poesia - Tenha Dó!

2009-11-01T05:30:00.000-08:00

Se te beijo

não me quer

se te quero

não me vejo

(nos seus olhos)

Que me dói

é a tua dó

o meu só

o seu nó

nós

Das nossas valsas

nas noites de quarta

mal dançadas,

que mal as faça?

A não

Ser

o dói

o oi

o nós

vós ele

e eu? Entro onde?

Na raiva? (Que passa, não passa)

Na calma?(Que vem, não vem)

Na hora de te ver

o embaraço

tudo embaça

o tempo passa

e o passo desacerta

Desfaz esse nó

que me amarra

depois me joga fora

depois me agarra

e volta a me amarrar nos teus braços.

Se o teu afeto não te afeta

e o meu?

Pra que tentar se...

Eu for, eu volto.

Se você for, eu fico,

mas...

Fica mais comigo

É pra passar esse afeto

Porque esse aperto no peito

desfeito estou.

Bate papo com o autor - sobre publicações, o que escrever e futuros posts

2009-10-19T16:18:00.000-07:00

Saudações a todos!
Antes de mais nada agradeço a todos os que estão tirando alguns minutos para ler o que escrevo. Acreditem quando eu digo que não há gratificação melhor do que saber estar sendo lido. Peço desculpas pelos atrasos contínuos. Sei que é um saco, mas não posso prometer nada mais rápido, por enquanto.
Pode ser desculpa típica de Blogueiro, mas eu deixei um bocado de coisas acumularem na faculdade e, portanto, preciso dar atenção a elas antes que eu seja esmagado. Cortando as coisas chatas da conversa, atualmente estou com algumas idéias que talvez valham a pena serem citadas aqui. Três idéias em especial, quero dizer.
Uma dessas idéias é a produção de roteiros de histórias em quadrinho sobre a história de Belo Horizonte. Um clima meio inspirado em Will Eisner (mas definitivamente menos trágico, acho). A segunda é uma história sobre um sujeito que tentou deixar tudo pra trás e saiu pelo mundo, ao mesmo tempo guardando e esquecendo os sentimentos que tenta abandonar. E a terceira e mais recente é um conto sobre uma menina que tenta escrever uma história mas, sem saber com começar, ela busca idéias com histórias que nunca foram contadas.

Ah! Mas por que esse sujeito tá falando esse tanto de besteira e não tá postando a continuação da história que ele prometeu? Bom, é justamente pra dizer que, às vezes, não vou ter escrito a continuação justamente porque estou escrevendo outras coisas que, eventualmente, podem acabar aparecendo aqui no Blog. Quando? Ainda não sei dizer. Primeiro quero mostrar essa que estou escrevendo aqui. E vou fazer isso, no ritmo que eu puder.

Sobre as sugestões do Giovanni e da Thalita de procurar uma editora... Bem, é uma idéia muito boa. Aliás, é um sonho pra ser realizado. Com essa história? Não sei. Por enquanto quero escrever ela pra colocar aqui, pra quem quiser ler. Mas tenho planos pra outras coisas. Algumas vou colocar aqui, eventualmente. Um conto, uma crônica... Essas coisas. Mas a maioria vou guardando pro momento certo.
Falando na Thalita, ela me deixou um botão no Blog dela (que, aliás, é bem bacana. Em outra ocasião vou ver se falo dele e de outros blogs interessantes que eu acompanho). O problema: Não faço a MENOR idéia do que fazer com o botão, porque não seu usar todas as funções do meu blog! Depois vou precisar tirar um tempo pra aprender a fuçar em tudo por aqui. Eita!

Ah! E não se preocupem! Essa semana tem continuação, sim! Semana que vem eu tiro pra revisar o que estou postanto (a segunda parte, por exemplo, está cheia de erros e descontinuações).

Um abraço a todos e obrigado pela atenção e paciência!

Parte III - Taverna

2009-10-13T11:07:00.001-07:00

O calor do fogo pode ser sentido, espalhado pelo salão, enquanto o cheiro de carneiro assado e cerveja fresca convidam quem passa pela porta a entrar e participar das canções. A voz do bardo invade a noite, saindo pelas janelas e um anão resmunga, enquanto pede mais uma caneca de cerveja. Tavernas eram redutos de bebedeira, canções e divertimento. Existiam vários lugares assim em Mediana, que ofereciam toda a sorte de serviços e prazeres, desde as prostitutas mais caras, até entorpecentes vindos do sul distante. Ao contrário dessas outras tavernas, porém, o Escudo se abstinha de oferecer qualquer outra coisa que não fosse boa bebida, comida e alojamento para viajantes cansados. Além, claro de Thil-Lenii.
Thi-Lenii era um elfo, um filho do povo sem idade, como chamavam os humanos. O passar dos anos era mais lento para Thi-Lenii, deixando-lhe uma eternidade para aperfeiçoar sua arte, que era a música e a narração de histórias. Quando o elfo cantava ou tocava a lira era possível ver os olhos dos expectadores perderem o foco, enquanto mergulhavam em ruínas perdidas e lugares antigos. Mesmo sob o som da tempestade e o ribombar do trovão, o Escudo tinha todas as suas mesas ocupadas e seu salão abarrotado de pessoas em pé, para ouvir o elfo transformar sonhos em música e poesia.

A música continuou naturalmente quando a figura envolta em um pesado manto, encharcado de chuva, adentra as portas, onde pára, tentando não tremer de frio e aguarda que seja atendido. Logo um jovem criado, usando um avental bordado com um escudo em forma de um losango e se oferece para guardar o manto do viajante, enquanto aponta para uma figura carrancuda sentada por trás do balcão, com quem a hospedagem deveria ser negociada. Com um suspiro, o homem atravessa, encharcado, a multidão que se punha entre ele e um quarto aconchegante. A lira ressoava pelo ambiente e não era ouvido o som de nenhuma conversa, bebericar ou raspar de talheres, tamanha a atenção dos freqüentadores para com o elfo que se apresentava em um tablado no centro do salão redondo. Sem se importar com o cansaço ou com as roupas molhadas, o viajante parou em frente ao anão e escutou. Não havia nada que pudesse quebrar a harmonia das cordas ou a voz que cantava em uma língua estranha, antiga. Era como se nada fosse mais natural do que escutar aquela música lenta, constante, alimentada por mãos ágeis e versos sólidos. Somente quando o silêncio prenunciou a explosão de palmas e vivas é que, como se tirado de um transe, o cavaleiro viu-se diante de uma criatura baixa, de nariz adunco, olhos negros como piche, barba cinzenta e pele marrom.
-Saudações, mestre anão. Preciso de um quarto e um lugar nos seus estábulos, urgentemente!E de um banho quente, se o tiver. – titubeou o cavaleiro, como se ainda estivesse caminhando em um sonho.
-Hnf! Precisa mesmo. Principalmente do banho, se me perguntar. – Resmungou o impaciente anão, sem fazer qualquer menção de atender ao pedido do homem.
Os anões são seres de baixa estatura e orgulhosas barbas. São conhecidas por sua habilidade como artesãos, ferreiros, armeiros e cervejeiros. Têm personalidade dura como a pedra e a paciência de uma montanha. Era comum, também, que fossem pessoas de poucas palavras e comunicação cortada, de má vontade em serem tirados de seus pensamentos.
-Logicamente, pagarei adiantado pela minha estadia e a de meu cavalo. – Disse o cavaleiro, tirando uma bolsa de moedas de dentro do manto.
-É esperado que sim. – Resmungou mais uma vez o anão, ainda sem se preocupar em providenciar um quarto, banho ou qualquer outra coisa que o cavaleiro poderia parecer precisar.
O cavaleiro ficou sem saber o que fazer. Olhou para os dois lados, à procura de ajuda, mas não encontrou nenhuma. Na verdade, alguns dos outros clientes do Escudo se divertiam com a situação, rindo do embaraço do viajante.
-Não se importe com Regrin! – Disse uma voz bem mais receptiva – Ele apenas está mal-humorado porque sua diversão predileta ainda não veio esta noite. Sou Thil-Lenii, e lhe dou as boas-vindas ao Escudo!
O cavaleiro se virou e viu um elfo, uma cabeça mais baixo que ele e magro, os cabelos da cor de ouro claro, brilhantes sob a luz das lamparinas e velas. Thil-Lenii dava uma sensação de grandiosidade, como os de seu povo costumam fazer e, pela segunda vez aquela noite, o viajante sentia que podia ser reconhecido por aqueles olhos dourados que pareciam ser capazes de perscrutar os cantos mais profundos da alma dos homens.
-Não me diga que desistiu de hospedar-se, só porque teve o azar de conversar com um anão rabugento e mal-humorado!Você deveria saber melhor, estranho, que os elfos são muito mais dispostos a oferecer hospitalidade! – Thil-Lenii parecia achar divertida a hesitação do recém-chegado.
- Há! A hospitalidade de um elfo é como o presente de um feiticeiro. Sempre há um preço. – Disse o anão, gargalhando enquanto se afastava na direção de uma das despensas arrastando os pés e levava consigo uma espumante caneca de cerveja.
-Não. – Começou o cavaleiro com a voz um pouco falha, sem saber o que o anão quis dizer – Não, de forma alguma. – Continuou um pouco mais confiante. – Eu quero um quarto e um lugar no seu estábulo, para o meu cavalo. E um banho bem quente, para agora, se possível.
O elfo sorriu, com a lira ainda em uma das mãos, receptivo ao hóspede do Escudo.
-Certamente viajante!Seu banho estará pronto em alguns minutos. Seu quarto estará à sua espera logo após o banho e seu cavalo já está em nosso estábulo. Agora, se puder entregar sua bagagem para Nott, o criado, e esperar alguns minutos enquanto os preparativos tomam conta... – O homem se espantou com a eficiência de Thil-Lenii, em aprontar tudo aquilo em questão de instantes, desde que entrara na Taverna.
-Obrigado! – Foi tudo o que conseguiu dizer, enquanto entregava a bolsa, encharcada para o criado que o atendera antes. Em apenas alguns instantes, o viajante foi novamente chamado por Nott, que o guiou ao quarto onde dormiria e, depois, aos aposentos dos banhos, onde uma banheira cercada de vapor convidativo esperava para ser usada.

Atraso

2009-10-13T10:08:00.001-07:00

Aos que esperavam a continuação da história, peço desculpas pelo atraso bem como pela qualidade baixa de edição da última postagem. Prometo que, assim que tiver tempo, corrijo tudo.
Quanto à próxima parte, peço mais alguns minutos de paciência. No máximo até amanhã terei a continuação editada e revisada e, na quinta, pretendo esclarecer uma ou outra coisa, talvez fazer um interlúdio.

No mais, agradeço aos que estão lendo, mesmo com a baixíssima velocidade de produção.

Parte II - Falcão Engaiolado

2009-09-24T14:19:00.000-07:00

O som da tempestade envolvia o velho depósito em uma sinfonia de trovões e chuva. Às vezes um relâmpago cortava os céus, como uma lança arremessada pelos Deuses. Era uma tempestade terrível, que parecia tragar todo o mundo para si. Para aqueles sob as nuvens escuras e o rugido do trovão, nada parecia real, a não ser a tempestade.
Vez ou outra um atento ouvinte poderia notar o sutil choque de pequenas peças de madeira e o fino raspar de pena sobre um pergaminho. A donzela, porém, postada diante de uma janela semi-aberta, o rosto molhado pelos respingos de chuva, não dava atenção nem à tempestade nem aos sutis ruídos que vinham do fundo do depósito. Os olhos grandes olhos verdes estavam fixos na escuridão, sem procurar nada em especial.
Ao fundo do grande depósito, um homem velho, de rosto largo e bem barbeado fazia contas em um ábaco de madeira e anotava os resultados em um pergaminho, iluminado por três parcas velas. Estava absorto em sua tarefa e não dava atenção à donzela que insistia em molhar o próprio rosto e as pontas dos cabelos, debruçada na janela.
- Lamir? – Chamou a mulher, sem tirar os olhos da escuridão.
- Sim, minha senhora? – Lamir levantou a cabeça de seus afazeres para responder à mulher, ainda com uma conta na ponta da língua.
- Que há de especial hoje? É algum dia sagrado?
- Sagrado, senhora? Não creio.
- Nada que o povo do campo celebre? Ou a data de alguma batalha memorável?
- Não há nada, senhora. Hoje é o primeiro dia de inverno. Fora isso, não há nada de especial nesse dia.
A mulher calou-se e voltou a fitar a tempestade. Havia passado o dia inteiro entre momentos de inquietude, como um falcão em uma gaiola, e momentos de contemplação que lhe tiravam a atenção de tudo ao redor. Lamir ergueu uma das sobrancelhas. Levantou-se da cadeira, pesado e cansado, e caminhou lentamente até onde estava a donzela.
- Luccia, há algo de errado? – As palavras sem o adereço usual de ‘senhora’ fizeram a donzela se virar, o rosto duro. Por um momento os dois deixaram que o silêncio caísse entre eles e apenas o tamborilar furioso da água.
- Não sei. – Falou em tom opaco, antes de desfazer a expressão dura e repetir as próprias palavras. – Não sei, velho amigo. Sinto um fisgar no peito e me vejo constantemente distraída por velhas lembranças.
O homem suspirou, aliviado. Esboçou um sorriso triste, compreensivo. Era quase um ancião, de costas encurvadas e olhos que se espremiam para poder ver, resultado de muitos anos lendo e fazendo contas sob a luz de velas. Conhecia muito bem o sentimento de nostalgia, de saudade. Não podia evitar sentir simpatia pela inquietude da jovem mulher.
- Ora! São os anos, minha senhora. Me esqueço de que não é mais a garotinha de olhos atentos e espírito livre. Você cresceu, se tornou mulher. Hoje lidera uma casa de comércio com mão de ferro. – Sua voz se sacudiu em risadas baixas, amigáveis. – É natural que, de tempos em tempos, nos deixemos vagar no passado. É o sinal de que envelhecemos, crescemos. É sinal de que temos passado.
Luccia desviou o olhar, envergonhada como uma criança que recebe a experiência da voz de um pai. Lamir se virou para voltar ao trabalho, sorrindo. Não havia nada com o que se preocupar, pensou. Ela estava apenas perdida em lembranças. Desde que não se deixasse governar por elas, Luccia, estaria bem.
Vários minutos em que só se ouvia o som da tempestade e das anotações de Lamir se estenderam. A noite já ia alta quando o velho homem se levantou, um rolo de pergaminho nas mãos. Sem dizer nada, o ofereceu à donzela, que fixou seus olhos nas anotações com bastante atenção.
Mediana era governada pelo comércio, tanto por causa da intensa atividade e posição na rota de diversas caravanas, como do ponto de vista político. As decisões políticas eram todas tomadas por comerciantes, chefes, líderes e senhores de Casas Comerciais, que acumulavam mercadorias e possuíam navios, caravanas ou depósitos.
- No último mês conseguimos juntar o mesmo que toda a estação anterior! Nenhuma outra Casa consegue crescer dessa forma!
Luccia, porém, não mostrava a empolgação de Lamir. A casa de Maer, da qual era líder, costumava fazer parte do conselho da cidade, tamanha a influência exercia. Os arrendamentos costumavam ser maiores do que o de barões ou condes, senhores de terras férteis. Muitos anos atrás, tudo havia caído por terra e a Casa lutava para se reerguer.
- Lamir, nós não vamos fechar o depósito no inverno.
- Senhora? – O velho homem pareceu surpreso. Todas as outras Casas fechavam suas negociações mais importantes durante o período do inverno. Nem sempre por causa do frio, mas por um acordo mútuo. Era uma forma de manter o poder e as maiores transações nas mãos das grandes Casas e aniquilar os comerciantes menores, impedindo que ameaçassem os mais ricos e influentes. Somente o comércio local, de abastecimento, funcionava durante o inverno.
- As estradas para o Norte não serão bloqueadas antes do meio do inverno. Vamos tirar proveito disso.
- Senhora, o acordo entre...
-Eu me preocupo com isso. Mande avisar aos capitães no porto e aos chefes de caravanas.
A idéia lhe ocorrera por impulso. Era seu dever fazer com que a Casa de Maer prosperasse, trazendo ouro não apenas para si mesma, mas para todos os que estavam sob sua proteção. Lamir parecia querer argumentar ainda. Uma ação como aquela poderia atrair a ira dos conselheiros de Mediana, que cessariam todas as atividades de suas próprias casas de comércio. Era imprudência. Talvez fosse considerado até mesmo traição! Para evitar uma discussão, Luccia começou a vestir um manto o mais rápido possível, parando apenas para guardar alguns rolos de pergaminho e pegar uma espada que estava pendurada em uma das traves do depósito.
- Nos vemos amanhã. – Abriu a porta e, cobrindo a cabeça com um capuz, saiu para a tempestade, deixando para trás um esbaforido Lamir, que tentou lhe chamar várias vezes.
Na chuva, caminhava na direção do Escudo, que era ao mesmo tempo taverna e estalagem. Nos lábios havia um sorriso orgulhoso, de quem tomou uma ação e espera as conseqüências de peito aberto.

Notas e Explicações

2009-09-17T12:21:00.000-07:00

Antes de mais nada, agradeço aos que tiraram alguns minutos de seu tempo pra ler. Sei que propaganda é um saco (peço desculpas por isso) mas eu ainda não tinha feito divulgação propriamente do Blog.
Respondendo às perguntas e sugestões: minha intenção era a de fazer posts uma vez por semana, como se fosse uma novelização ou algo assim. Infelizmente, minha própria desorganização (tanto pessoal como de escritor) acaba me pondo em xeque. Procurarei manter um ritmo de, pelo menos, uma vez a cada quinze dias pra continuar a história. Nesse interím, vou procurar colocar notas e observações da minha parte, às vezes explicando um pouquinho de onde tirei as idéias ou outra coisa do cenário.

Bom, essa primeira parte já tava pronta há anos. É uma história de lentíssima produção, pelo menos no início. Juro que, quando comecei, só queria descrever a chuva. O viajante, os guardas e o misterioso benfeitor que abre a porta vieram quase que naturalmente. Exatamente por isso, essa falta de planejamento, é que eu demorei muito tempo pra compor uma trama, ligar os personagens, amarrar o cenário.
Não tenho a menor intenção de apresentar pra vocês, caros leitores, um novo mundo de fantasia medieval, com longuíssimas descrições daquilo que, hoje em dia, nem é mais tão desconhecido assim (querendo ou não, todos que escrevemos esse tipo de coisa somos produto de Tolkien e Robert E. Howard). Minha proposta é a de contar uma história que seja interessante.

Por enquanto, sem desenhos do Barba. O cara tá tão ocupado quanto eu em outros projetos.
Agradeço a atenção e paciência de vocês.

Um enorme abraço e até semana que vem!

Primeira Parte - O Viajante Sob Tempestade

2009-09-10T15:00:00.001-07:00

A noite era de tempestade. O dia havia sido claro, sem nuvens e levemente frio, apesar de o sol ter estado visível o tempo todo. Durante todo o dia as pessoas trabalharam; no cuidado com a terra, na alimentação de porcos ou bois e galinhas. Mulheres cozinharam, cuidaram dos filhos e mantiveram a casa limpa, enquanto homens construíram pontes ou restauraram as que estavam danificadas e carregaram pesados sacos de grãos para depósitos e buscaram água e trocaram mantimentos. Havia sido o primeiro dia de inverno, apesar de o frio ainda não incomodar. Mas a noite era de tempestade.
Nuvens negras surgiram no céu como que saídas do nada assim que o sol começou a sumir nas montanhas do oeste. Quando a lua encoberta era a única luz no céu negro, as nuvens lançaram chuva e granizo, assustando animais, destruindo telhas e telhados e mantendo qualquer um que pudesse caminhar à noite em casa, onde as lareiras queimavam e soltavam fumaça. E todos os moradores de Mediana ficaram contentes em permanecer em seus lares.
O som de cascos foi abafado pelo barulho da chuva que caía com força no chão e da água que escorria pelos dutos e calhas, então os guardas do portão não ouviram o estranho que chegou coberto por uma capa pesada e montado em um grande cavalo castanho. Como era noite, os portões estavam fechados e o estranho simplesmente esperou que algum vigia percebesse a sua chegada. Mas a chuva, o frio e a noite é capaz de tornar os guardas desleixados e ninguém notara o cavaleiro solitário à espera de abrigo da chuva, frio e noite.
O viajante logo se impacientou e bateu com o cabo da lança que carregava contra portão da cidade. Os vigias, surpresos por alguém pedir entrada em Mediana àquela hora da noite e no meio de uma tempestade, acabam por se demorar deixando o viajante ainda mais impaciente. O cavaleiro então tirou uma trombeta de dentro da sua capa e tocou uma nota clara, mas ainda assim capaz de ser ouvida a muitas léguas de distância.
- O que é isso? Quer acordar a cidade toda com essa coisa? - Pergunta o guarda que fora ao muro ver quem batia no portão.
- Se for preciso para que abram o portão e me deixem entrar, sim! - Respondeu uma voz firme de homem e o estranho moveu sua cabeça para ver o guarda, que o fitava da muralha acima.
Por um momento o guarda não fez nada. Apenas ficou parado, olhando aquele homem estranho montado em um cavalo enorme que aparecera no meio da noite. Via-se que era alguém alto, de ombros largos. A lança que usara para bater no portão estava na mão esquerda e a trombeta branca, na mão direita. Era possível perceber a forma de um escudo empacotado em um manto, pendendo na sela. “Esse pode significar encrenca”, pensou o guarda, mas não fez qualquer menção de espantá-lo.
- Como é! Vão me deixar entrar ou terei que esperar até o amanhecer para encontrar um lugar seco? - Disse o estranho depois de bufar impacientemente.
- Até o amanhecer? Ora! Se você não puder entrar agora como vai entrar ao amanhecer? - Perguntou o guarda, pensando ser muito esperto. Mas o cavaleiro apenas suspirou, cansado, e seu cavalo pateou o chão.
- Porque, meu caro vigia, ao amanhecer vocês abrirão os portões, como fazem todos os dias, para que comerciantes possam entrar e sair com suas mercadorias e para que os agricultores da região possam comprar os mantimentos para o inverno e, no meu caso, para que os viajantes possam entrar e se secar depois de uma noite pouco hospitaleira na chuva.
O guarda ficou novamente em silêncio. Não sabia o que fazer. Não era permitida a entrada de estranhos à noite, mas não faria qualquer diferença impedir o homem de entrar, se ele entraria de qualquer forma quando os portões fossem abertos. Era difícil decidir e o guarda manteve-se imóvel, pensando. Antes que o viajante se impacientasse de novo, uma pequena porta, presa ao portão, range, estala e se abre. O vigia parecia tão surpreso quanto o homem que estava à chuva quando a luz de uma tocha convidava o abrigo de um teto.

-Minhas sinceras desculpas, Cavaleiro. Mantemos os portões da cidade fechados à noite, para evitar ataques de goblins. Infelizmente, isso também impede os viajantes cansados de entrarem.
O cavaleiro desceu do cavalo, que havia guiado para dentro dos portões da cidade através da portinhola. O homem que havia aberto a portinhola era velho, com os cabelos brancos e ralos e vestia uma pesada capa para se abrigar da chuva. Seus olhos eram de um azul profundo e seu rosto, bem barbeado. Trazia certa autoridade no olhar, embora fosse quase imperceptível por trás das roupas e cabelos molhados.
- Sou Sagres da casa de Melvar - disse por fim e esperou que o homem se identificasse.
Um silêncio mortal pairou sobre os dois homens e só se escutava o som da chuva batendo na madeira, acima nos muros, onde os guardas vigiavam a noite. Por um breve momento, o viajante fez menção de tirar a pesada capa e revelar o rosto encoberto pelo capuz, mas não o fez.
- Agradeço por ter me tirado da chuva e me dado a chance de dormir sob o teto quente de uma estalagem. Mas peço que me permita ocultar minha identidade por mais algum tempo. Tenho fortes motivos para isso e lhe garanto que, logo, irei me revelar para todos os que quiserem saber quem sou.
Sagres escutou aquelas palavras com gravidade, mas não demonstrou outra emoção. Manteve o olhar fixo no estranho à sua frente, os olhos azuis ilegíveis. O cavaleiro imaginou se havia ofendido o homem, mas ele nada disse sobre isso.
- Homem!Lembre-se que chega a essa cidade como um estranho, à noite. Não lhe peço a história de sua vida, nem seus motivos para chegar sob uma tempestade. O que peço é alguma identificação, seja ela qual for.
O cavaleiro pareceu prender a respiração debaixo do manto. Mas logo resolveu que Sagres tinha razão, ao menos em parte, por isso desembrulhou o escudo, atrelado à cela do cavalo e revelou um brasão, pintado na madeira.
- Sou um Cavaleiro da Ordem da Espada Branca, senhor. Venho a esta cidade em paz, isso eu lhe garanto. E, enquanto permanecer, eu juro cumprir as leis e praticar o bem. Perdoe-me a rudeza de não ter me apresentado propriamente e peço que não julgue os meus irmãos da Ordem pelo meu erro.
Os olhos azuis de Sagres pareceram cintilar e novamente, fitou o recém-chegado fixamente. “Ele sabe quem eu sou”, pensou o cavaleiro. “Talvez eu deva me revelar e as minhas intenções”. Mas antes que fizesse qualquer coisa, Sagres falou, em tom cordial.
- Saudações, Cavaleiro da Espada Branca! Você é bem-vindo, seja qual for a hora. Espero que aprecie a sua estada em Mediana. Se procura uma boa cama, fogo na lareira e uma refeição prodigiosa, sugiro que vá até a Taverna do Escudo, a melhor da cidade. Se quiser, posso guiá-lo, embora seja apenas a duas ruas para o leste.
-Agradeço sua preocupação Sagres da casa de Melvar, mas conheço as ruas de Mediana e também o caminho para o Escudo. Agradeço, mais ainda, a permissão para omitir o meu nome, por enquanto.
-Não agradeça cavaleiro, pois esse favor vem com um preço, que você ainda não conhece. Amanhã, depois do anoitecer, conversaremos e, então, tudo será esclarecido. Até lá, espero que sua estada em Mediana seja proveitosa. Descanse bem.
Com essas palavras, Sagres partiu em direção à chuva e, depois de alguns momentos, desapareceu na escuridão. O cavaleiro ficou perturbado com as implicações daquela condição, mas seguiu silenciosamente pela chuva que ainda caía, em direção ao Escudo, a melhor taverna de Medianna.

A Roda Gira

2009-08-25T16:11:00.000-07:00

Ok, ok. Prometi mil coisas e não cumpri. Sei que é péssimo pra minha reputação estourar os prazos, principalmente os que eu mesmo delimito.
Nos últimos meses briguei com minhas obrigações e com a inspiração, que não vinha pro que eu queria. Agora estou mais tranquilo do que deveria estar, então vou procurar cumprir minhas promessas e ter menos medo dos resultados. Agora chega de falar da minha vida miserável.

Uma introdução à história que quero contar. (Coisas que vocês precisam saber antes de mergulhar)

É ambientada em um cenário de fantasia medieval, à lá Tolkien (Senhor dos Anéis, entre outros autores). Foi elaborado para ser um mundo de RPG e mestrei nele durante um tempo, aproveitando material que eu produzia ao longo da vida. Tem lá suas histórias, seus heróis, seus vilões... Nada de muito elaborado ou completo. Era só um jogo pra mim (e não é muito diferente pra mim hoje: é diversão). Faz anos não mestro usando o cenário, mas costumo criar minhas histórias fantásticas nele, por força do hábito e uma ponta de orgulho. Ficaria muito feliz em dividir algumas dessas histórias aqui e ver a reação do pessoal.

O cenário e o mundo ainda não têm nome, mas é povoado por criaturas mágicas como Elfos, Anões, Gigantes, Dragões, Goblins e outros. O extremo Norte é um deserto congelado e o extremo Sul, um deserto de areias. A cidade na qual começa a história chama-se Mediana, justamente por ficar ao meio de rotas comerciais importantes (e quase a meio caminho entre grandes centros de poder). Vou tentar arranjar um mapa pra ficar mais fácil a visualização, aliás.

Sem querer entrar em detalhes, não é um cenário especialmente chamativo, mas tem lá suas particularidades, que eu procurei requintar nos anos que duraram sua elaboração. Vou procurar explicar o mais importante ao longo da história mesmo ou, se for difícil ou imprescindível, farei posts explicativos "fora" da história.

No mais, é isso. Aguardem a semana que vem e vejamos o que sai.

PS: Tentarei combinar os posts com Ilustrações de Guilherme "Barba" Elias Figueiredo.

Sumiço e posts futuros

2009-05-17T19:36:00.001-07:00

Por enquanto não tem muita gente que lê o Blog, se é que alguém o faz. Ainda assim me sinto na obrigação de me desculpar pela falta de posts recentes e decentes. Tenho me ocupado escrevendo as coisas de faculdade e acho que vai ser assim por algum tempo.
Mas também tenho planos para passar a postar aqui com mais freqüência no futuro ou, pelo menos, posts mais "centrados". Decidi pegar uma velha história minha, de fantasia medieval, e dar um jeito de colocá-la aqui, aos poucos. Assim desenvolvo o que eu já queria escrever faz tempo e ainda aproveito algumas coisas que já estão prontas. E isso vai pedir mudanças no visual. Vou dar meu jeito e ver o que posso fazer.
Sobre a história em si, não há muito que eu possa falar. Não tem título ainda, mas é sobre um cavaleiro sem missão, uma donzela com vontade de ferro, um homem (meio-elfo) em busca de paz e um espadachim em busca de conflitos. Como a vida dessas três pessoas, diferentes, se reúne ao redor de uma cidade mercante, em suas intrigas, governantes e moradores, bem como a sombra de um passado distante. Honestamente, não sei como a história vai terminar, mas sei como começa.
Vou dividir os pots em "partes", ao invés de capítulos, acho. Então, o primeiro post será a "primeira parte do capítulo I" e assim por diante. Os pots e capítulos iniciais não devem ser longos, mas talvez as coisas fiquem mais confusas no decorrer da história. No mais, veremos. É tudo uma experiência pra mim.

Agradeço a atenção e paciência de vocês.

Sétimo Filho Vivo

2009-04-24T17:31:00.000-07:00

Sem coisas pra postar por aqui por enquanto. Então vou colocar o breve histórico de um personagem de RPG que eu gostei bastante. Personagem simples, sem nuances psicológicas, passados secretos, carências de infância, pais assasinados, nem vinganças milanares. É só um guerreiro que quer o que os guerreiros querem: saque, cerveja, mulheres, luta e diversão.
Observação: o cenário é Forgotten Realms, na região dos Antigos Impérios, no "reino" de Chessenta. Os Antigos Impérios são baseados nas antigas civiliazações Mesopotâmicas, Egípcias e, no caso de Chessenta, da Grécia, cheia de cidades-estado independentes. Akanax, cidade natal do personagem em questão, é quase uma Esparta com a frota naval Ateniense.

As pontas das lanças e das espadas eram vermelhas refletidas no sol de outono. Eram cinqüenta homens, usando armaduras de bronze, elmos, grevas e escudos redondos de metal. Cinqüenta guerreiros treinados para a matança, pilhagem e batalha. Eram todos veteranos a serviço de meu pai. Eu tinha quinze anos e havia experimentado o sangue e a batalha pela primeira vez. Brutus, meu irmão mais velho, ria enquanto arrancava a lança da barriga de um homem e veio para a minha direção, empolgado.
- E então, irmãozinho? Você sobreviveu à parede de escudos, apesar de provavelmente ter se mijado todo.
Eu havia feito mais do que sobreviver naquele dia. Havia matado quatro homens e minha espada estava pegajosa com o sangue deles. Não havia sentido um pingo sequer de medo.
- Você está se confundindo, Brutus. O cheiro de urina vem da sua túnica molhada.
Meu tio, Cyro, dizia que os homens de Akanax nasciam com a sede de sangue, a luxúria da matança e ele provavelmente estava certo, porque não conheci sequer um homem livre que não soubesse segurar uma espada ou lutar em um barco. Akanax, cidade de guerreiros. Meu lar. Olhei para os homens de meu pai, que agora pilhavam os depósitos de grãos, matavam gado e pilhavam os corpos dos inimigos. Eram cinqüenta guerreiros endurecidos, mas eram apenas um bando dentre outros milhares. Akanax tinha guerreiros demais e eu era o sétimo filho vivo de Tharso. Meu irmão passou o braço por cima do meu ombro.
- Um dia, irmãozinho, nosso pai não estará mais vivo. E eu vou comandar homens e um navio. Se você deixar de ser um mijão inútil, posso tolerar você no meu bando.
E riu, deliciado. Era o filho mais velho, o herdeiro e eu era seu irmão mais novo. Era dez anos mais velho do que eu e me vira crescer sob a tutela de Häaki, um homem escravo capturado em terras distantes, no norte. Meu irmão me amava, mas tudo o que ele poderia me dar era um lugar entre cinqüenta outros. E eu queria mais. Sempre quis. Ri com ele e fomos em direção a Alexius, um dos guerreiros de meu pai, que havia descoberto um enorme barriu de vinho. Naquele dia, com a espada ainda sangrenta e a cota de malha brilhando ao sol que se punha no céu de outono, me embebedei como nunca. Era jovem, forte e havia matado quatro homens em meu primeiro combate de verdade. Era guerreiro e era vitorioso.
Fui criado para ser forte, invencível, disciplinado. Um soldado. Era o destino de todos os filhos de Akanax. Por dois anos guardei a minha parte do saque de todas as incursões que fizemos. Ainda ficava no final da parede de escudos e, à bordo do navio, era remador. Não tinha idade nem experiência para me comparar aos mais bem treinados do bando de meu pai. Ainda assim, guardei tudo o que pude. Häaki, que não tinha um dos braços, havia enchido minha cabeça de histórias de seus tempos de aventureiro.
- Um homem com uma espada e amigos fieis pode fazer a fama alcançar ainda mais alto do que a dos reis, garoto. E há riqueza nesse mundo, se você estiver disposto a lutar por ela, se arriscar e encarar a morte. Agora lembre-se de que a força da espada está no giro do pulso e não nos braços, portanto repita o exercício mais uma vez.
Fama e riqueza. Ouro de dois anos guardado em um baú escondido em meus aposentos. Akanax já tinha guerreiros o suficiente e meu irmão, Brutus, herdaria a casa, o barco e os guerreiros de meu pai. Mesmo que morresse, Aurus, o segundo, era o próximo na linha de sucessão. Sétimo filho vivo é muito distante da herança. No final de um inverno, comprei meu próprio equipamento de guerra, provisões, e fui embora da casa de meu pai. Um guerreiro em Akanax era apenas um entre milhares. Mas um soldado da fortuna poderia fazer a própria sorte enquanto viajasse por terras estrangeiras mergulhadas no caos. O primeiro filho herda as propriedades do pai, mas o sétimo é senhor do próprio destino, livre para conquistar fama e riquezas além da expectativa de qualquer homem. Então eu seria rico como um rei e temido como um dragão.

Que diabo!

2009-04-15T13:47:00.000-07:00

Tá certo. Criei cá um Blog. Teve o post inaugural, xinguei uma vez e fiquei na dúvida. Daí postei umas linhas antigas. Acho que agradou alguém. Mas eu volto aqui e penso comigo: que diabo! Que que eu vou fazer com um blog? Não sei o que colocar aqui. Não sei se escrevo umas coisas diretamente pra cá, se desabafo, se xingo o mundo, escrevo sobre política, filosofia, cinema... Pra terminar, não sei fuçar nesse troço de internet e nem tenho muita vontade de aprender.
Não falo que vou deletar isso aqui. Só quero dizer que não sei o que mais postar por aqui. Tenho cá umas coisas, mas fico imaginando se não era pra eu manter uma temática ou se deixo virar a casa da mãe Joana. Nada contra nenhuma das duas coisas, claro. Mas continuo sem saber o que fazer.
Dia desses largo tudo, ponho uma mochila nas costas e ganho a vida com os punhos. Tipo o Ryu, que é um cara foda.

O céu tava bonito até agora há pouco. Cinzento, cheio de nuvens. Bem de frente pra minha janela, se abria como um mural, mostrando o azul e os raios fracos do entardecer vindos do Oeste.
Agora o céu tá lindo. A escuridão da noite começa a avançar, mas as nuvens são mais rápidas, cavalgando no vento. Rápidas e negras. Sinto o cheiro do raio e do trovão. Quando começar a chover, vai ser um espetáculo.

2009-04-03T20:58:00.000-07:00

A espada em punho não é capaz de traduzir o clamor do aço, o chamado pelos deuses. A coragem que cresce no peito, junto com a explosão de felicidade, impelindo o avanço em carga total e o grito selvagem e aterrorizante. E os deuses respondem ao chamado. Ou talvez seja apenas a tolice da juventude fazendo-se ouvir. A sede de sangue, o ódio desmedido que toma conta de todo o ser. E a espada em punho não é capaz de traduzir a vontade de morrer. A glória do herói, que se esconde por trás da covardia da morte. Morrer em glória para não viver em tristeza.

Dentro de uma caixa de papelão

2009-03-23T12:05:00.000-07:00

(Esse é outro já pronto. Tinha até mostrado pra algumas pessoas e muitas fizeram sugestões e críticas. Essa é uma das primeiras versões revisadas, sem mudanças grossas, então algumas coisas eu ainda vou mudar, um dia. O título era um improviso e agora não consigo imaginar essa história com outro título. Garotas, por favor não levem para o lado generalista, ok?).

A campainha do apartamento soa estridente por um momento e pára. O homem aguarda por um tempo e, como não houvesse resposta, aperta o botão mais uma vez, já impaciente. Outros longos momentos se extendem e, quando a capainha já estava para ser tocada uma terceira vez, a porta finalmente se abre e o homem exclama surpreso.
“Oh!”
Uma mulher escultural pára diante da porta. Seus longos cabelos ruivos como cascatas de seda e os olhos verdes, grandes e expressivos. Ela vestia apenas uma fina camisola branca transparente que mal lhe cobria o corpo curvilíneo. A sensualidade para ela era uma coisa natural.
“Não achei que você fosse mesmo vir.”
Havia paixão em sua voz e um fogo em seus olhos. O homem respondeu com frieza excepcional.
“Eu disse que viria. Até deixei um recado essa manhã, confirmando.”
“Mesmo assim. Achei que não viria.”
“Bom, eu vim. Como disse ao telefone na terça, preciso pegar uma coisa.”
Se a mulher se incomodou com a frieza do homem, não demonstrou. Com um suspiro ela se move para dar passagem ao homem, que atravessa a porta com passos rápidos. Logo depois, a mulher fecha a porta.
“Então? Onde está?”
Pergunta o homem, olhando ao redor, para a sala de estar.
“Já não guardo o seu aqui faz muito tempo. Venha, deve estar no quarto de tralhas.”
Meio irritado, o homem segue a mulher até um quarto pequeno e com cheiro de mofo. Por um tempo ele permanece no vão da porta enquanto ela revira caixas e pilhas de revistas velhas. Aqui e lá várias caixas de sapato encardidas com nomes escritos são realocadas. Algumas fazem barulho como se tivesse muitas coisas pequenas dentro.
“Acho que é esse aqui. Dá uma olhada.”
E estende para o homem uma caixa de sapato, sem nome algum escrito nem etiqueta. Uma caixa velha e bastante amassada, mas sem nenhum cheiro estranho. O homem olha por um instante, tentando reconhecer alguma coisa. A mulher apenas boceja.
“Deixa eu ver aqui...”
O homem balança a caixa de leve, como se estivesse com medo de quebrar o que quer houvesse lá dentro. O barulho de muitas coisas pequenas se chocando com o papelão e com outras coisas pequenas. Talvez fosse vidro quebrado, mas é um barulho difícil de identificar. O homem fez um muxoxo e abriu a caixa.
“Bem, é esse mesmo. Obrigado pela sua atenção.”
E vira-se para olhar a mulher com expressão séria. Ela parecia um pouco desapontada.
“Eu preciso ir agora. Não quero tomar mais do seu tempo. Obrigado e até a vista!”
Mas a mulher fala, com a voz levemente irritada.
“Não é certo, sabe? Você tinha me dado, oras. Não é certo tomar presentes que já foram dados e você sabe disso.”
O homem fica boquiaberto, meio surpreso e meio irritado.
“Bom, você não está usando ele pra nada, não é? Olha só onde ficava guardado!”
“Ainda assim. Você tinha me dado...”
“Eu expliquei ao telefone, não expliquei? Eu preciso dele agora. E veja o estado que você o deixou!”
O homem abre a caixa e mostra para a mulher, que fita inexpressiva. Ele a balança para enfatizar o que dizia.
“Você tem idéia do trabalho que vai dar pra remendar isso tudo?”
O homem estava impaciente, como se a mulher tivesse tocado um ponto delicado, uma mágoa ainda não curada. Ele segurou alguma coisa que parecia um caco de vidro muito delicado e de cor levemente avermelhada.
“E ainda tem muitos pedaços faltando! Vou ter que improvisar pra repor!”
“Eu me lembro muito bem do que você disse quando me ofereceu! Muito bem!”
“Isso não era justificativa para quebrá-lo!”
“Você disse: ‘Querida, é seu para fazer o que quiser.’”
O homem estava quase vermelho de raiva e a mulher parecia exasperada. Os dois se olharam por mais alguns segundos, os olhos soltando faíscas.
“Essa discussão não vai levar a lugar nenhum. O que terminou, terminou. Só preciso disso pra seguir em frente. Agora eu preciso ir. Eu realmente preciso ir. Tenho um compromisso com... Com outra pessoa.”
“Bom, vá em frente! Quem sou eu pra te fazer perder um compromisso importante com alguém especial? Você já veio aqui o suficiente pra saber onde fica a porta.”
E a mulher entrou em um outro quarto, maior, mais limpo e luxuoso que o quarto de tralhas e bateu a porta. O homem fechou a caixa com cuidado e foi em direção à sala de estar, por onde havia entrado. Na sala, ele pára para observar melhor a nova decoração. Imaginou de que homens cada peça havia sido presente e as imaginou quebradas e esquecidas no quarto de tralhas. Ele nem sabia por que ela guardava tantas daquelas coisas, que não precisava mais. Talvez como troféus? Ou quem sabe para que cada um dos homens voltasse para reclamar o que era deles por direito? Ele suspirou e saiu pela porta destrancada. Não importava mais quem havia entregado o seu para aquela mulher. Ele já tinha recuperado os pedaços do próprio coração e estava satisfeito. Vida nova, coração remendado. O que lhe importava os corações de homens anônimos na vida de uma mulher?

Tameshigiri no Bairro dos Prazeres

2009-03-16T18:03:00.000-07:00

As flores de sakura caíam das árvores, criando um cenário de sonhos sob a luz da lua cheia. A doce brisa trazia os sons alegres da zona alegre da cidade, junto com o odor do sakê caro e do pó de arroz da maquiagem das mulheres.
“Não vão durar muito mais”, pensou. Já eram os idos de maio e as flores de cerejeira que rodopiavam com o vento eram as últimas do ano. “Estranho como aqui as sakura sempre escolhem o final de abril para florir.”
O homem caminhava lentamente saindo da zona alegre da cidade, em direção à área nobre. Era bonito, os cabelos bem compridos e as feições do rosto delicadas com sobrancelhas finas. Não parecia um guerreiro. Não fossem as duas espadas em sua cintura, ninguém diria ser um samurai. As espadas... E os olhos. Quem quer olhasse o rosto do homem não podia deixar de notar os olhos frios que faiscavam como lâminas negras. Havia um quê de animalesco naqueles olhos, como se não fossem humanos, mas de alguma fera primal, faminta e furiosa. Uma fera presa em pele humana.
Depois de notar os olhos, outras pistas podiam ser vistas com facilidade. O maxilar tenso e o rosto sem expressão traíam qualquer traço de gentileza que suas feições pudessem oferecer. A postura ereta como uma lança apontada para o alto mostrava a qualquer um que aquele homem não era um trabalhador braçal nem um cortesão, mas um matador experiente. E, principalmente, a forma de andar... O caminhar daquele homem era como se fosse um predador sempre à espreita, sempre pronto, sempre à espera.
“Sempre pronto”. Outro pensamento. As pessoas passavam ao seu redor, felizes. Os homens, todos ricos e de prestígio dentro da cidade, caminhavam para suas casas de prazeres favoritas, enquanto mulheres convidavam os transeuntes a entrarem e se divertirem.
O som de sandálias batendo apressadas no chão e um estranho se interpõe à frente do homem que, até então, caminhava lentamente. O estranho era alto, forte. Os cabelos raspados, o mage e as espadas na cintura indicavam claramente que era um samurai. O suntuoso kimono coberto por um haori indicavam que era rico. A falta de símbolos nas roupas significava que era um samurai sem senhor ou então um guerreiro em jornada de aprendizagem, que não poderia declarar-se vassalo de homem algum. O homem olhou sem expressão para o estranho que se interpunha em seu caminho.
- Harada Shimaru, da casa Harada, vassalo de Sakakibara Yasumasa, do clã Tokugawa! Eu, Kunimitsu Kaito, menkyo kaiden do Kaiten-ryu de Kyoto, o desafio para um duelo. – Kaito tinha a voz forte, poderosa. Falava alto para todos ao redor ouvirem. Um desafio que não podia ser recusado sem a ofensa da honra.
- Sob que pretexto? – Shimaru tinha a voz suave, quase como um sussuro. Mas havia uma frieza monstruosa nela que alcançava os ouvidos de todos com tanta eficiência quanto os gritos de seu pretenso desafiador. Os transeuntes pararam em seus passos e se afastaram. Algumas casas de prazeres fecharam suas portas às pressas.
- Sou um guerreiro no caminho da espada. Que outro pretexto poderia eu ter, a não ser o aprendizado? Se derrota-lo serei reconhecido como o homem que matou o “Ashura” de Edo.
Shimaru suspirou antes de falar. Não era sempre que alguém tomava coragem para desafia-lo em combate. Por mais que fosse um júbilo poder enfrentar um oponente, um duelo em praça pública poderia causar problemas. Principalmente na zona alegre da cidade, onde as pessoas iam para se divertir. – Não posso enfrenta-lo aqui, onde outras pessoas transitam. Derramar o seu sangue nesse lugar só traria a infelicidade das pessoas que vieram até aqui para se esquecer de seus fardos. Escolha um dia e um lugar e eu estarei lá.
Kaito pareceu se enfurecer diante da resposta de Shimaru. – Covarde! Um verdadeiro samurai não se esquivaria de meu desafio dessa forma!
Shimaru mais uma vez suspirou, resignado. – Está ciente de que enfrenta o Souke do Shini-ryu, o estilo da morte? – Shimaru se pôs em posição de alerta, sem sacar a espada. Esperava o oponente fazer seu primeiro ataque.
Kaito sacou sua katana e bufou. As pessoas que ainda restavam ao redor fugiram desabaladas. Com gritos, o desafiante se aproximava do homem à espera, pé ante pé, tentando invadir o maai do oponente. Shimaru permaneceu imóvel.
-Um ronin devia ser mais humilde em seu desafio, Kunimitsu-san. – Kaito parou ao ouvir as palavras de seu oponente. O efeito que elas causaram não podiam ser registrados, embora o rosto do desafiante tivesse ficado vermelho. Fosse de raiva ou vergonha, Shimaru não pôde determinar, uma vez que Kaito atacou com uma carga súbita usando a força das pernas.
“Hm... Um corte vindo do alto, da postura joudan. E ele se diz um menkyo kaiden? Há mais nesse estilo do que eu possa perceber.” Em movimentos fluídos e sem sacar a espada, Shimaru pisou para o seu lado esquerdo, vendo a lâmina descer onde estaria sua cabeça. No último instante, a espada de Kaito se virou num ângulo agudo, indo em direção a Shimaru. Era um ataque surpresa em velocidade espantosa.
Um brilho prateado na noite. Sangue. Um grito de dor contido.
- Como... Você...? – Kaito se esforçava para não ceder à dor e desmoronar no chão poeirento. Seu corpo do lado direito havia sido retalhado e apenas a pura força de vontade de um verdadeiro guerreiro o mantinha de pé.
- Você é lento demais, Kunimitsu-san. E seu corpo me deu todas as pistas sobre o seu ataque. – Shimaru já havia guardado a espada. O golpe fora rápido e brutal. O chamado “Ashura” de Edo não havia se sujado sequer de uma gota de sangue. Logo antes de o golpe o atingir, com velocidade inumana, aquele que parecia ser um monstro em pele humana se desviara para o outro lado ainda, seu lado direito, enquanto retalhava o tórax de seu oponente e guardava a espada num piscar de olhos.
Com um baque surdo, Kaito Kunimitsu cai ao chão, a espada ainda em punho, seus pulmões expostos. Shimaru retomou sua caminhada de volta para casa. Era realmente um demônio sem qualquer paixão humana, a não ser a sede de sangue. Era um animal vestindo-se de aristocrata. Vivia apenas para ceifar vidas humanas com sua espada agourenta.
“O administrador do distrito dos prazeres vai vir reclamar comigo amanhã.” Era uma constatação honesta, sem qualquer medo ou preocupação. Como sempre, Shimaru havia tentado lidar com a situação de forma civilizada, como manda a etiqueta, mas seu oponente tornou tudo irreversível. – É uma pena que tenha escolhido a mim para desafiar, Kunimitsu-san. Se tivesse me encontrado dois anos mais tarde, talvez eu pudesse ter tido um oponente mais desafiador.

(Conto mais ou menos antigo. Faz anos que tenho essa cena na cabeça e, ainda assim, não acho que ela esteja pronta de fato. Esse é só mais uma versão e provavelmente não é a melhor, mas é a mais apresentável).

Inauguração do Blues

2009-03-09T15:23:00.000-07:00

A coisa é a seguinte: criei um blog. Sei lá o por que, mas desconfio que seja porque um dia uma menina aí me disse que, se eu resolvesse mostrar o que eu escrevia eu poderia me surpreender. Talvez eu tenha acreditado nela ou talvez eu queira por a coisa a prova. Não importa. Senti vontade de criar isso aqui e pronto. Não tenho muita coisa que eu sinta vontade de mostrar pra quem quer venha a fuçar por aqui (seja lá quem for). Mas vou tentar manter uma ou outra coisa por aí. De vez em quando até brinco de rabiscar direto na tela e vejo o que sai. Mas a minha intenção é mesmo que as pessoas leiam o que, vez ou outra, eu ponho no papel.

Pra estrear essa budenga, eu coloco cá uma das poucas poesias que eu escrevi (e dessas poucas é uma das mais poucas ainda de que eu gosto). É velha mas ainda faz sentido.

Blues

Como canção dos anjos
num coro profano
sagrado, perdido
me perco.

A noite cai e me leva
pra solidão.
Último romântico na terra.
O copo vazio.

E você chega,
no meu sonho acordado
como que cega
vestida de azul, assim por acaso.

O cachimbo apagado,
cinzas num vaso.
E eu ouço o mesmo CD;
o Velho Cantor Legendário.

O inferno canta,
meu espírito aquece
e o meu sofrimento meio que se perde.
Não choro, mas tento.

O inferno canta
um coro sagrado, achado.
A noite que vai
e eu fico parado.

Finalmente te vejo
meio que de repente
naquele seu vestido preto
que parece o azul que me prende.

O copo vazio,
as cinzas num vaso,
CD terminado,
me levanto e saio.