dicionário

 amor é

aguentar a sujeira

das tuas boas intenções

Órbita

 À paz do cosmos

gira gravidade

 

Ao silêncio da poeira

irradiada

presto uma reverência

 

Vibram esferas

dentro de uma noite

interminável

 

Se deixar

não faço mais nada

círculo

 Todo cigarro é o último

Até comprar mais um

 

Drago do fundo

Soprpo remorso

Reviro estômago

Exponho os bofe

 

Mas vem a raiva

                 A falta

Tristeza e saudade

Que sufoca a boca

Embaça a vista

Que nem fumaça

Põe as cigarras

Em pranto

 

Uma lambança

Chuva, lama, furacão

E cai o relâmpago:

Clarão e estala o chicote

Retorno

 Na força

A roda não gira

Empena

 

No soco a vida

Não muda

 

Desapega

E releva

Parte pruma outra

Refrega

 

Aos murros

A vida não muda

O giro

Circunda o mesmo

ponto

crônica de buteco

 Aconteceu a mais de uma década.

 

Eu voltava do trabalho por volta das cinco da tarde de uma segunda ou terça feira. Pra escapar da fadiga, do engarrafamento e do transporte lotado parei para uma hora no meu bar do centro favorito. Sentei sozinho, enchi um copo e saquei Sancho Pança (como chamo um bloco de notas que sempre carrego comigo).

 

É meu ritual frequente: ouvir o rugir dos motores, sentindo a confluência de gente cortando as calçadas e divagar no papel como quem finge que não quer nada, mas espera encontrar algum tesouro enterrado no fundo da mente.

 

O dono do bar era uma figura característica: avental branco, flanela de limpar dependurada no ombro, barriga rotunda, calvo, brancos bigodes de morsa. Eu conhecia o sujeito das minhas idas e vindas e do que (para mim) parecia ser sua constante presença ali. Trabalhava no bar de domingo a domingo desde antes de eu ter idade pra beber. Tinha a mesma aparência desde a primeira vez que pus os pés no segundo andar do edifício Maletta por volta dos meus dezoito anos. Ele também me conhecia de vista, cumprimentava quando eu entrava, mas não sei se sabia meu nome.

 

Nesse dia havia algo de diferente nele porque parou ao lado da minha mesa. Senti que queria puxar papo – coisa que acontecia de vez em quando pra comentar de futebol ou alguma amenidade. Quando olhei no seu rosto havia um sorriso que eu não interpretei de imediato, mas que depois interpretei como uma tristeza agridoce. Não sei por que me contou o que contou nem se era seu costume falar daquelas coisas com os clientes, mas acho que ele reconheceu em mim alguma saudade mal guardada.

 

“Faz mais de trinta anos que não vejo o amor da minha vida” ele começou. “Sou casado e ela também. Nossas cerimônias aconteceram no mesmo dia, acredita?”

 

Eu tentava não arregalar os olhos de surpresa. Perguntei alguma coisa que o fizesse continuar a história.

 

“Quando nos casamos, cada um com sua metade, paramos de nos falar. Depois eu me mudei para Belo Horizonte e uns cinco anos depois ela e o marido foram para o Nordeste. Hoje é aniversário dela e eu me lembro desta data todos os anos.”

Eu devo ter conversado de volta.

 

“Eu me lembro dela todos os anos” ele repetiu. “será que ela também pensa em mim?” Foi aí que reconheci o sorriso: misto de vergonha, orgulho, saudade, felicidade e tristeza. Perguntei o nome dela e ele me contou. Falou que amava muito a esposa, mas que também amava a outra. Perguntou (mais pra si mesmo do que pra mim) o que teria sido da vida dele se tivessem se casado um com o outro. Teriam sido felizes? Teriam se amado, tido filhos? Eu não soube o que dizer.

 

Depois voltou ao serviço e me deixou ali com a caneta na mão. Será que eu escreveria sobre ele? Naquele dia não. Foram muitos anos destilando nossa conversa, aquele momento único de intimidade entre nós.

Sujeito & Predicado

afia a foice

a fina linha

entre tênue e saudável.

Afim de um coice

assim do nada

um fim de merda

     e pronto

finda linha

fia a meda

inteira. Alinha

rosto, tronco

e membros. Afina

boca, ouvido

         e canto.

A fina linha

entre morte

e motorista

motivo e motim

Ricardo e Larissa

paradoxo temporal

Seis e meia da manhã e falta quinze minutos pra sair. Vou à pé, demoro quatorze minutos pra chegar e chego um minuto adiantado. É assim.

Seis e quarenta dá aquela vontade de ir ao banheiro. Tenho cinco minutos pra cagar.

Demorei seis, fiz o trajeto em onze, cheguei dez minutos atrasado.