O Puto do Cão

Não há lobo em mim.

Um vira-latas de pêlos cor-de-cinzas,

mal barbeado, algumas cicatrizes.

Finge que é grande, finge que é dor.

Me morde o braço pensando que é pata.

Remói a memória dos uivos passados

como um roer incessante de ossos magros.

É a única inspiração.

Já não grita a madrugada: se vira.

Já não canta a boemia: amarga.

Regurgita o dizer indigesto

pra canibalizar, em seguida, o resto.

Teme a lua acima de todas as coisas.

Mostra os dentes, cospe e rosna.

Não ladra nem morde.

Mágoa ou amor, não importa:

é medíocre o que sente. Sinto.

A pequenez dos nossos medos

que mostra os segredos.

De nós. De mim. De ti.

De dois e de dó,

ou qualquer outra nota

que faça, só.

Aguarda o rancor

e resguarda o sabor

da noite passada.

Alinha os dentes,

afia as garras.

Ao reler o passado,

retoma a estrada.

Mas continua cão com sarnas.